Le sel de ta main

Le sel de ta main est une encre que je veux tatouer en creux sous ma peau d’ortie. D’ordinaire loin des suies de cheminées je suis les chemins de fleurs dans la carrière du monde souterrain résonnant du silence de tes cris. Mais le sable crisse autour des rouages et la porte qui grince me rappelle sans cesse bon gré, mal grès, qu’elle veut rester ouverte car elle bat la chamade comme un cœur qui crépite entre deux coups de faucille − c’est le choc des dents et la chatte cherche le contact d’une peau chlorophylle. Fille de l’intense, je te crève le ventre et pourtant c’est la chair de l’épaule qu’on dévore − va, geins ! et rougis d’appétit au creux des cous comme aux jeux des joues. Oui, ici le vin des lèvres soulève le bassin et coule dans le palais, c’est le vin qu’on suce quand le bordeaux tumultueux coule sur la douceur, violemment emportée dans les rapides. Plus d’afflux de bateau glissant sur la rade, c’est le tourbillon des mains immenses qui ceignent et enserrent tes courbes solennelles. Ô papillons jaunes et noirs enivrants les regards, vous êtes robes et tu les portes bien mieux au soleil de l’insolence − envolés. Ne sois pas docile car si j’ai balayé devant ma porte c’est pour qu’en clignotant tes cils m’apportent le bonheur et qu’en cette nature elles poussent à nouveau, sauvages, l’hyacinthe d’Apollon et la joie légitime sur la feuille de vigne. L’escargot traîne, béat, entre les cuisses de grenouilles qu’il embrasse comme son royaume car il est partout et nulle part sous la pluie de tes fluides avant de cliquer sur l’appli de ta faune. Qu’il aille flore défricher aux territoires inconnus qu’il explore, et implore de ses râles l’affamée amante − élu dôme, ici l’ange, son sein.

La crêpe

Si « la terre est bleue comme une orange »
Il faut aller chercher sa bleuté de fête
Il faut toi aussi que tu la manges
Te faire ta propre idée du goût de la crêpe ! 

— Poêtre Miejiriel

Ré[mots]lution

« Je m'excuse avant tout aux nazis de la grammaire

Si tout ce qui va suivre les blesse au plus profond

Ces mots auront l'effet d'un tremblement de terre

Ils ébranleront leur sens du correct et du bon

Car l'idée m'est venue, car elle s'est imposée

D'initier, saugrenue, un changement de rapports

La nature de l'écrit n'est pas d'être aussi mort

Ni même aussi figé qu'un trop latin passé.

J'en appelle à ces mots prisonniers ou captifs

J'en appelle à quitter la subordination

Ne restez pas plantés comme des relatifs

Levez vos boucliers ! Insubordination ! »

Lorsc il entendit mon appel

Leur chef distribua les armes

Il leur laissa le choix

Entre la courbe tranchante

D'un C

Et la pique assassine

D'un Q

Alorc l'assaut se préparait,

C'était Donc qui menait la révolte

Puisq d'entre eux lui seul connaissait les enjeux :

Indépendance

Et conquête de sens.

Afinq tous en viennent à acquérir

Le sémantisme sacré qu'on leur avait promis !

Saufc les coqs ont beau chanter

À la fin de la nuit

À peine cinq ou six révoltés

Avaient rejoint les rangs

Avanc le septième insurgé

Ait convaincu son frère

Mais il ne se pointait toujours pas.

Or plus l'heure avançait, moins le peuple français

Tolérerait cette grève…

Il arriva en fin de compte

Aprèq le soleil soit levé

Armé de poèmes et slogans

À déclamer au monde entier.

Parsc leur liberté doit prendre tout son sens

Ils combattent au nom de la rime

Et font trembler la francophonie

En criant, craquant, cacophoniant :

« Ré[mots]lution ! »

Novembre 2014

La fenêtre éteinte le jour

En recherchant dans mes brouillons je suis tombé là-dessus. Le poème date d'avril 2011.

La fenêtre éteinte le jour

La nuit sombre et profonde

L'a porté bien loin

Dans ces sombres mystères

À la frontière du destin.

D'ici jusqu'à ce monde

D'où il est revenu ce matin

Plus fort et plus serein

Il a, à chaque seconde,

Erré sous les éclairs

Et sous la pluie qui tombe.

Il veut s'enivrer maintenant

Du froid et des pieds mouillés ;

Il veut sentir lui brûler

Les poumons et les joues

Par l'eau, la terre et l'air,

Le fer de l'eau dans l'odeur de l'air

Et jusque dans son cou.

Inspirant la pluie musquée,

Purifiant au fond sa chair

Du fluide éther vicié

Qu'il visitait hier.

Où marche-t-il à présent ?

Seul au matin, comme le jour et par tout temps

Il s'arrache la poitrine à ressentir

Tout ce qu'eux fuient lorsqu'ils vont se coucher :

Le désert d'un samedi que l'on quitte,

Le désert que la foule absente félicite,

Le désert sous la pluie aride,

Que console la ferveur humide

Du miroir scintillant.

Il se voit comme une gondole

Sur la Seine ou le Tibre

Que seul le vent frôle

Sans fin et sans origine.

L'évadé, le sans famille

Cherche l'horizon métallique

Des gouttelettes de pluie

Qu'encor la brise agite.

Et sur Terre il veut éprouver

Ce que dans l'éther il va regretter :

Précipiter la lourdeur des sensations,

Le poids des terres qui fait pression sur sa bière.

Un samedi de pluie

Où les larmes humaines

Se mêlent aux larmes divines,

Un jour sombre et sans lendemain

Qui naît de la rencontre

Entre sanglots humains et sanglots divins.

Eaux bénites qui nourrissez des jardins

Que seuls apprécient ceux qui n'y voient rien

Unissez, unissez-les à tout jamais !

Grave ! Civière ! Fleur malade ! Cimetière !

« Je veux respirer ton atmosphère !

Indéniablement tu m'attires,

Quand est-ce que l'on m'enterre ? »

Voilà ce que c'est que de voyager un matin 

Par l'intermédiaire

D'une jolie gouttelette solitaire

Un jour de cacophonie des voix du désert