Aller et venir sur les choses

Revenue et enlevée, l'évanouie silencieuse se soulève

C'est un vent nouveau déroulant l'ennui

Avec un élan soudain vers le ciel, elle mouille d'air et d'eau 

On entrevoit un rouleau au-delà de la rive

Une accumulation d'écume, au-dessus, s'amenuise

Elle tient sur son dos le ciel et les bateaux

Sans écho, sourde et muette,  

Sortie, rentrée, ressortie, la marée

Basse, de plus en plus

Reculée,

Une mouette

Loin.

Haute, mimétisme de mots survenus caresser l'aller-retour des tourbillons sublimes

Dans la survivance de l'onde nue 

Haute, elle susurre un murmure cassé sur les rochers, la blessure du brisant l'illumine

Son univers sous-marin reste inconnu 

Et sombre. On ne voit rien du dedans, mais le sable sait tout cela ; lui, connaît sa nature

Recouverte d'un voile noir-bleu-vert ridé

Haute, striée d'un chatoiement d'or et de lumière au soleil des moissons, vallée vibrante

Comme un sel secoué dans l'amour

Le bassin mousse sans rêver à demain

Il va et vient calme et plat

Seule une rivière a, à son arrivée, accueilli

Dans son bras

La mer matricielle.

La jeune fille et le clochard

Suis-je belle ?

Oui. Non. Je ne sais pas.

Jeune fille aux cheveux courts

Il y a mille ans, peut-être plus,

Que je n'ai pas nagé

Dans un autre

Ni plongé mon regard

Dans la glace,

Ni contemplé le froid reflet

De ma face

La plus attractive.

Objectivement,

Je ne sais plus.

Comment savoir sans se découvrir ?

Il y a longtemps que je ne me suis pas découverte…

Dans un murmure : « Peut-être jamais. »

Je suis trop belle.

Je ne me regarde pas,

Et pourtant c'est assez me voir

Que leurs yeux en miroir

Toute la journée.

Obsédés. Je suis obsédante.

Parce que je suis obligée

De leur renvoyer

L'image qu'ils souhaitent

Reluquer.

Je ne suis pas moi-même.

En fait,

Je suis belle

Sans le vouloir. On me le dit souvent.

Je suis belle

Des poils supra-paupière aux cuticules.

À peine sortie sur l'huis du jour

Déjà victime

De ma beauté : « hé charmante ! » ; « ho poupée ! »

Délice de faciès

Même par temps gris,

Dans la brume, sans phares,

Quels que soient mes papiers.

Je recule à l'adresse indiquée plus haut,

Rentre dans une église

Lieu où seuls se réfugient

Les vierges immaculées et les clochards célestes.

Certainement,

Je suis belle

Côte à côté d'un sans-papier

Qui demande asile ; le prêtre toujours invisible.

Le contraste est flagrant :

Délit de pauvreté

Je brille autant qu'il s'efface,

Gris sous la gomme de la société

Figure grasse et sombre

Mine mal taillée

Je crois me voir dedans

Ses yeux ! Deux topazes !

Un ange passe et ce n'est pas moi.

Je suis belle

Peut-être, tu me diras…

« Et toi là que regardes-tu ? »

Réflexe de pensée

Mais le pouilleux,

Désintéressé,

S'accroche à mon regard

Seule sa dignité

Ne sourcille pas

Les yeux droits

Dans les miens

Ils n'ont de tombant que leurs plis

Pas dans mes seins.

Je suis… désemparée.

Le suis-je encore, belle ?

Face à lui…

Qui suis-je désormais ?

Je l'écoute

Me réchauffer de sa foi

Poussiéreuse, rapiécée : « Dieu bénisse ceux qui entrent en ce lieu. »

Nous deux, étrangers de quotidien

Égaux dans la misère

De cœur ou d'esprit

Sa beauté est spirituelle

La mienne est physique

Coude à coude, il me dit :

« J'ai pas d'amis, je suis seul »

Et moi, pas mieux :

« J'ai trop d'amis, je me sens seule. »

Virtuelle, digitale,

J'ai cessé d'exister pour moi-même.

Je n'ai jamais été belle

Que dans les yeux des autres.

Aujourd'hui je le vois,

L'usé a quelque chose de… Fascinant, fantastique ?

Mais lui il ne l'est pas

À nos yeux sourds : faible, rebutant

Sa beauté pourtant est espoir,

Sa beauté est amour

Il est seul à la voir

Encore. Mais pour combien de temps ?

Il me tends ses deux mains

J'y love avec hésitation

Les miennes.

Je suis frigorifiée

Bientôt cette phrase est au passé

Un sourire sort de moi

Et l'atteint au visage

Voilà de quoi chauffer

Cette église et bien plus.

Il ne demande rien,

Qu'un reflet dans mes yeux

Je lui donne le mien,

Il est heureux.

Un jour je serai belle aussi

Et naturelle avec ça

Au fond de moi,

Je naîtrai,

Une étincelle sera

Qui me fera briller véritablement, de l'intérieur.

Je serai belle

Rien que pour moi,

J'aurai de vrais amis

Pas ceux qui… pas de dénonciation,

Disons plutôt que

Nous parlerons d'autres choses

Que de ma beauté

Ou mes envies.

Merci.

21-24 janvier 2015

Soleil couchant

Dans le parc il fait froid mais qu'importent les doigts,

Glacés, que plus rien ne réchauffe

Il faut savoir laisser pénétrer la chaleur

Par ailleurs dévolue à l'astre du soleil,

Inspirer l'air gelé, raffermissant les chairs

Inspirer aux autres l'idée de cette nouvelle ère

Où l'on respirerait les rayons du soleil

Perçant toute matière.

Les éclairs de la vie de l'étoile première

Gorgeraient alors les poitrines

D'une énergie nouvelle, élémentaire

Qui tant de regards illumine ;

La bienveillance

Fourmillerait dans chaque organe

Comme l'essence

D'un corps prêt à créer, inventer, diffuser

Une forme d'amour, entre toutes, inédite

Apte à faire frémir les fragiles contours

De celle ou de celui qui l'aurait emmagasiné.

Sentiment furieux, impossible à décrire,

Impossible à garder dans le creux très précieux

De ce corps, ce crâne ou ce cœur ;

Sentiment jaillissant hors-soi

En rayons de plaisir, de joie

De plus qu'on n'en peut être ivre

Même lorsque tout givre autour du mot « hiver ».

Tout tourne, il ne fait plus si froid,

Le soleil va couchant mais pas encore tombé

Car mon corps en rêvant en aurait retenu

Une partie, attrapé et saisit les lances invisibles

Dont il était percé en s'exposant au gré

De sa rotation, en inspirant trop fort et par le nez

Un peu de sa couleur et de ses intentions.

Le soleil, un dieu oriental l'avait jeté

En l'air. Aujourd'hui je l'ai rattrapé

Au vol avant qu'il ne touche la terre.

18/01/2015

Lettre du dernier poêtre

Mon cher Alexandrin, je crois qu'entre nous de

Toute évidence quelque chose a été

Rompu, brisé, perdu ; le lien s'est dissipé

Je ne sais où. Ce truc qu'on avait à deux

Me plaisait bien. C'était sympathique, avoue-le

Mais tu récoltais la gloire d'être bien fait

Sur le dos de mon mérite qui s'acharnait

Aussi c'est fini. Je termine là, adieu,

Cette relation intime dans nos lettres

N'est plus comme avant ; mais suis-je encore poêtre

Sans la force de t'écrire à nouveau des vers ?

Plaisir et communication résignés,

Je sens venir la fin et l'alcool à plein nez

Car, ivre de liberté, je quitte l'en-vers

De la vie, du sonnet…

… … … … … … … … … … … … … … … …

Quelqu'un frappe à ma porte et presse la sonnette,

Je n'ai plus rien à faire moi de leurs sornettes,

Ma main est celle sinueuse d'un poète

Qui a vécu son temps, creusé son oubliette. 

13/01/2015