De cire

Les mots « toujours » et « jamais » n'appartiennent qu'aux poètes et aux romantiques. Ce sont deux sires qui ne s'adressent qu'aux poètes et aux romantiques. Et je ne suis ni l’un ni l’autre. Aujourd'hui j’ai renoncé à être poète pour n'être qu’homme parmi les hommes, bougie parmi les bougies.

Apprendre à te connaître a allumé la flamme mais il n'a pas d'étincelle que l'on aperçoit. Apprendre à te connaître est le piège que je me suis tendu car il me préserve de ne t'aimer jamais ; et je vais t'expliquer pourquoi je ne peux t'aimer toujours. 

Les mots « toujours » et « jamais » sont massifs, ce sont des montagnes amassées. Ces sons, deux syllabes : des mots qui élèvent, mais qui créent autant de vide, qui créent des falaises, des pics, des gouffres, des néants sous les pieds des marcheurs solitaires qui croient gravir toujours alors qu’ils s’enfoncent à jamais. 

Aussi je leur préfère des mots moins abrupts. Je préfère des mots aux contours plus doux, les mots de lune tombés en cristaux sur l’instant. Je préfère les mots légers cueillis comme au temps des cerises.

Je préfère l’aujourd’hui avec sa porte ouverte sur toi — mais jusqu’à quand ? Ni jamais ouverte, ni toujours fermée. Ni close à jamais. Mi-close. Je préfère les promesses d'un entrebaillement, une porte « peut-être ». 

Toujours, jamais : deux mots démons auxquels tout le monde rêve et que la plupart craignent malgré tout. Toujours, jamais : deux mots démons auxquels tout le monde rêve et que l’on oublie au réveil. L'exclusion qu'ils profèrent se range au grenier, dans le creux nié de l’inconscient. 

Pour toi, mon amour d'un instant, ils sont hors de portée car la promesse d’un tout se paie d’une patience égale à son intensité. Elle se paie d'un saut dans le vide qu'ils ont jeté. Le temps qui précède « je t’aimerai toujours » est si long qu’il faut le vivre pour le croire et quand, enfin vieux, nous serons encore ensemble par la force d’une promesse d’amour éphémère, sans lendemain, quand, enfin vieux, nous nous tiendrons encore par la main, quand, enfin vieux, nous pourrons regarder en arrière sans rien changer à la fugacité de notre danse, alors seulement nous approcherons de la définition du mot « toujours ». C'est pourquoi je ne peux promettre de t’aimer toujours sans t’avoir déjà aimé tous les jours. 

Je préfère aux temps éternels, la fragile beauté de tes imperfections, et leur hasards aussi, caméléons d’un jour sur l’autre. Je préfère à la noblesse, la poésie du monde réel que l’on trouve dans la chaleur d'un pet satiné, dans la nature d'un maquille-âge mal étalé, dans l’harmonie d’une ride au coin des yeux et là où peu à peu se creuse l’ombre des joues. Je préfère au modèle de perfection cirée pendue à nos yeux, la fragile élégance de ton corps mystérieusement changeant au fil du temps. Je préfère à la piste damée, polie et lissée par trop d'artifices, l'unique hors-piste inégalable de tes courbes. À l'illusion de la teinte, les étoiles d'argent et de neige tombées sur la touffe vivace et la chevelure sauvage. Aux simulacres, le réalisme du temps qui nous rapproche tous…

À choisir je préfère ne t'aimer qu'aujourd'hui, qu'en cet instant plein de vie. Parce que t'aimer toujours est un souhait que j'ai tu. Vois alors qu'il est encore impossible en ce jour premier de savoir si jamais on s'aimera toujours. À choisir je préfère ne t'aimer qu’un battement d’ailes. Parce que son unique onde de choc sera infiniment répercutée sur moi, sur demain, surlendemain et peut-être pour toujours. Qui sait ?

— Miejiriel, janvier 2017

La légende de l'être-nuit

Légende de l’être-nuit

(suggestion musicale)

C’était un soir d’octobre quatre-vingt dix-neuf

Il était un enfant comme tous les autres

Jusqu’à sa transfiguration en être neuf.

— Au dehors,

Le carnage de la tempête écrasait les poutres

Le vent râlait, ce loup vorace,

Et l’orage rugissait, comme un rubis qu’on craque —

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C’était un soir d’octobre quatre-vingt dix-neuf

Il était un enfant comme tous les autres

Rêvant à ses héros — et amoureux d’une fille

— Comme il ne le fut plus jamais —

— Au dehors,

Le carnage de la tempête éclatait les poutres

Soudain ! — un bruit sourd — bris de verre et de coquille —

Et l’arbre qui criait — j’en ai plus rien à foutre ! »

— Avant de se jeter à terre —
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Lorsque le regard du garçon croisa — dans un hasard —

Le zèbre du tonnerre et cent ciels lézardés

— Comme des pur-sang à bout de course

Dans le firmament —

Un éclair s’abattit — avec force et fracas —

Crayonnant la nuit jusqu’à

Lui.

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Ce soir-là —
Il fut frappé d’obscurité magnétique

— d’un coup — de foudre ! —

Il luisit — invisible aux yeux de tous, sauf elle —

Elle — se nommait Électre — lui Silke

Ils devinrent Électrilkes — une seconde —

Avant de disparaitre — tu dis, pars, es — dans un clignotement —

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Ce soir-là —
Lui et la nuit ne firent plus qu’un —

Ce fut l’amour-foudre au premier flash

Les deux paratonnerres fusionnèrent

— Sans un son — en un seul être
Et son corps fut consumé — réduit
en cendres froides —
Phénix — éphémère — dans une éclipse éternelle
Désormais il serait ombre à qui plus rien ne nuit.
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Désormais il serait ombre immortelle,
— une graine de poussière — éclose dans le vide

Désormais il serait ombre immortelle
Dévoreuse des orbes de cauchemars.
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Depuis ce temps on lui prête ce caractère

Impulsif — nocturne — impérieux —

À vif — colérique — mystérieux —

De l'éclair qui jaillit, du jeune foudre qui s'exaspère
Mais aussi
Le calme apparent — la douceur enveloppante —
Le cocon de soir— l’obscure renaissance
De la suprême invitation au songe
— et à déambuler sous la lune —
Comme un voile de nuages
— Sur le navire nocturne —

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C’était un soir d’octobre quatre-vingt dix-neuf — vers minuit

Il était un enfant comme tous les autres

Jusqu’à sa transfiguration en être-nuit.
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L’infini vers ôté de l’infiniment songe.

Ils vécurent enfermés sur une île de sérieux

Voici un poème dans une forme assez classique, cependant, une autre version existe ici où chacun pourra recréer le sens qu’il souhaite y trouver par une lecture tout à fait personnelle et non contrainte.

Une fois la folle nuit d’amour consommée

On a mis la folie d’amour en cage

Et on te l’a confiée les yeux fermés.

Depuis, Laure, on en est rongé :

— Ô vampire satisfait qui n’a plus jamais faim !

Rond, j’ai − par un désir-paradoxe − diminué ma liberté

Mais tu n’as plus voulu sucer le sang,

De la chair en flamme !

Non plus qu’ouvert ta porte pulpe ! »

Depuis lors, les vers sont corrosifs,

L’amour amer est malade — if

you only knew how it feels inside —

Et la folie d’humour humide

Avec sa folle lame en acier trempé

S’est greffée

Au verso des corps. — Pis ! on est fourni

D’une peau d’airain si dure

Qu’acérée, l’humeur noire

Nous fait de la miélancolie.

— doucement douloureuse comme un sucre mal

dissolu,

dans son assiette.

On est somnambule, hérisson sans le sourire,

— la quiero a morir —

Avec au dos des écailles anti-flammes

Et des pics dressés vers le dôme au ciel

Sous des plaques en titane.

Pour toujours. Pour toujours et à jamais donc

On ne s’offrira plus le tendre os de la joue, ni l’ombre des lèvres, ni même l’ongle

de doigts entrecroisés. Exit les espoirs de caresse

On lancera des regards vides

et des paroles en l’air,

— Avec deux ailes mais sans entrain —

Que du creux comme la souche qu’on semble être. Erre !

On a bon dos d’haïr la source aigre-douce de ses désirs interdits

Sale opération : la conversion d’amour pour l’autre en amour-propre.

Petit poète et Lily la tigresse

Lily dit :

« Toi qui fais des poèmes, tresse que l’on s’aime ;

Toi qui noues, lies ! Allions-nous !

— Oui, répondis-je, l’aimant, qu’on s’allie à Lyon ou ailleurs !

— Et permets qu’en ce lit nous soyons des lions rougissants. »

Je promis :

« Je lierai jour et nuit les mots-vœux qui nous tissent,

Somnambule, je tricoterai les sons-bulles,

Les nourris-sons, les mots-plumes,

Les mots d’où l’on s’érige un monde nouveau

Pour une vie nouvelle dans une nouvelle ville ;

Côte à côte, cœur à cœur, à l’unisson,

Nous serons plus qu’amoureux, nous serons amour, nous.

— Alors serrons-nous plus fort, dans les bras l’un de l’autre,

Et brillons fièrement, filaments que nous sommes,

Allumons en nos seins le joyaux, ce noyau qui est nôtre. »

D’accord et d’à-cœur, j’affirmai sans un « euh » :

« Aujourd’hui on est couple, avec toi je suis homme,

Doux rêve d’union ; et bientôt à genoux

Je renoue et renouvelle avec toi l’étincelle

Qui rallume mon ciel à toi lié.

— Mon Peter Pan, petit poète, est-ce de mon cœur la rime féminine

Que j’entends ? Qui tambourine sous ma poitrine ?

— Oui maline, imaginons − tout légers – une toile tressée

Ce pays à nous deux, de fils d’or torsadés, torses nus

Comme une ode à tes rires, au ciel et à l’air

Pour nous, rire, et nous réunir.

C’est toi, le lys joli, la sublime Lily,

La tigresse de l’or, sans aucun doute.

Rugissons : « que l’on s’aime !

Et semons plein les routes. »

Et toi là, qui nous lis, sache qu’en liant nos destins,

« Des » devient « un », « les » fait « lien »

Et s’allie en nos mains comme au creux de la noix

La somme de nous trois :

Nous sommes lin et coton et soie,

Lily, le minou, et moi. »

Poêtre Miejiriel, juillet 2016

Suggestion d’image:

https://pixabay.com

 

Aléa de petites odes

Le ténébreux

Même tus, les « ah »

qui vibrent dans moi

chantent l’amour, eux.

Même tue,

la voix connait l’accès aux lèvres :

Les « ah » ténus dans mon cœur d’artiste chaud

où ne s’exprime pas encore

L’intime idée.

Sons

J’erre et migre, au boisé charme de l’aléa, doux secret pour fleurir, l’abri-cœur, le con-fort.

Union

J’aime l’aléa

de cette rencontre, aux « ah » hardis

que je prends contre nos cœurs de lions

sonnants la passion, n’aimant

écouter que les amours retombées en vers.

tu es ancre dans ma poitrine

où je noue l’âme-ange

dans le rayon des corp(s)-(l)ion.

Maint rêve matinal

J’ai maint bonheur providentiel et d’accord,

doux, les visages sont des sires,

et les mains nouent, serrent et désirent

ce maître si haut dans l’à-corps.

L’amour banyan

Ma poésie est celle de l’arbre

tant due au ciel par l’orgueil du tronc

qui souffle ses sons-vers, une hymne en si ténu,

− faites que sa cime ait la mine heureuse au vent −

par la tendresse des rameaux aussi, elle

s’étend sur toi comme un feuillage d’émeraude

tant due à la Terre

où je rhizome lié par la racine

et bois la claire et nette eau

Désunion

Ô être happé par la bouche du métro

je suis tant alenti de ton départ

car à mêler au temps qui passe

ivresse et douceur, vit et ce bonheur

j’en ai perdu le fil des heures.

Mes épaules à mémoire de forme

ont tapissé ma poitrine

de ta présence ocre dans mes bras terre de sienne,

et j’ai rempli mes narines

de ton diffuseur d’amour essentiel

pour mât sage.

Puis j’ai remis un peu d’ordre dans la rivière

car, le lit défait, les appétits sont féroces, les poignets sont fers roses

et les appâts sont des fées, là si on les appelle.

Mais maintenant j’erre et minaude un peu

Car les amours sont fécondes au soleil, sons faits qu’on désire,

malléables amours, sons-fées, ondes à nos oreilles.

Lettre du dernier poêtre

Mon cher Alexandrin, je crois qu'entre nous de

Toute évidence quelque chose a été

Rompu, brisé, perdu ; le lien s'est dissipé

Je ne sais où. Ce truc qu'on avait à deux

Me plaisait bien. C'était sympathique, avoue-le

Mais tu récoltais la gloire d'être bien fait

Sur le dos de mon mérite qui s'acharnait

Aussi c'est fini. Je termine là, adieu,

Cette relation intime dans nos lettres

N'est plus comme avant ; mais suis-je encore poêtre

Sans la force de t'écrire à nouveau des vers ?

Plaisir et communication résignés,

Je sens venir la fin et l'alcool à plein nez

Car, ivre de liberté, je quitte l'en-vers

De la vie, du sonnet…

… … … … … … … … … … … … … … … …

Quelqu'un frappe à ma porte et presse la sonnette,

Je n'ai plus rien à faire moi de leurs sornettes,

Ma main est celle sinueuse d'un poète

Qui a vécu son temps, creusé son oubliette. 

13/01/2015

Jaillissement !

Voici comment il déconstruit les chemins déviés et les travers du monde qui s'y étaient logés :

« Lire, lire, lire des poèmes. Ivre, ivre, ivre de phonèmes, de ceux-là même qui peuvent tout détruire. Détruire, détruire, détruire les défauts. Mourir c'est la vie. Détruire Sélavy, symboliquement Rose ; couper sa fleur fanée, sa tige flétrie, son air morose. Poème-Shiva de la fin et du renouveau, poème sans bouche, poème aux deux cents bras et aux trois mille yeux qui vous guettent. Poèmes dont les voix sont celles des dieux : rugit, tremble ; remue, ébranle les vulgaires cailloux rouges aux creux des volcans éteints, comme aux seins des poitrines creuses. Mais rien, non rien à défaire de plus que l'usurpateur amorphe à l'intérieur qui regarde avec son œil terne le chemin crasseux. Oui tout cela il faut le retourner, lui crever l'œil unique, le membre cyclopéen pour qu'enfin, aveugle de sa vue, il voie la lumière transcendantale qui le traverse. Casser, oui, tout casser sur le chemin pour qu'il cherche de nouveaux galets, pour qu'il polisse de nouvelles pierres, les aligne, les dispose en totems et qu'elles guident les prochains. Ses prochains. Tuer son parasite intérieur à coup de vers pour faire renaître et resurgir la source. Source d'eau, source de feu, source d'air, source de rayon solaire et de pierre de lune. Se voir en vrai, car c'est soi qui jaillit hors de brume. »

09/01/2015

Voyage en Poasie

Pour moi, ce voyage n'est rien qu'un petit pas,

Pour toi, peut-être qu'il est trop lointain

Et que tu te demandes tout bas :

« La Poasie, c'est quoi ? »

Pour moi c'est un jardin de plaies et d'étamines

Et un terrain de guerre qu'on démine

C'est une petite oasis dans un pays voisin

Dans un pays sans frontières

Où rien n'est bridé par essence

Mais où chacun dispose de la liberté de faire

Faire de mots, faire de vers, faire de terre

Ou de métaux ; or, cuivre, argent ou fer

Les bâtiments, les animaux, les fleurs,

Les ouvrages qu'il lui plaît

Pour enfin l'ériger,

Le pays de lumière

La Poasie n'a pas de portes

Elle est ouverte à tous les âges

Aux quatre vents, aux souffles d'air,

Libre à chacun d'y mettre une barrière

Ou d'apposer quelques noms sur des cases

Cela ne change rien aux faits

Ni n'augmente ni ne diminue le sens

Qui s'offre à l'inconnue présence,

Et à la simple vue

De ce chant

Sur le papier

Et dans les champs de Bell'aurore

Tout pousse et fait des fruits

Beaux comme des trésors

Même sans vers, sans abeilles et sans bruits.

Novembre 2014

Homo splenis

Celui-là est un homme, ivre mélancolique, ses nuits cependant
Sont agitées et son sommeil troublé
Alors pendant qu'il veille, observe les passants
Et crible des carnets
De notes mélodieuses et torturées ;
Ses Muses et Passions
Sont mûres et noir de jais.

Depuis il erre évanescent, et l'air ainsi transporte
Son spectre maladroitement,
Récite les beaux mots de l'envers.
Il en murmure à l'oreille des dormeurs et des dormeuses
Qui veulent bien l'entendre
Et y verse des rêves en vers ou en pleurs
Qu'il tient de ces nuits blêmes
Où a cherché lui-même
L'or des fées et le voile défait de son aimée
Il est l'orfèvre des vers de rêves
Pour un sommeil sans trêve
Mais bien chargé d'images
Au sens plus élevé.

Hommage
À l'homme de spleen.

La poétesse

La poétesse, d'où qu'elle vienne

Connaît bien la magie

Des civilisations anciennes

Et prépare les êtres

À traverser la vie

Sans le moindre « peut-être ».

Si le poète,

Ce magicien de tous les jours,

Lui volait la vedette

Alors la poétesse

Qui ose s'avancer,

Elle, est enchanteresse.

Nul besoin de baguette

Quand sa main lui suffit

À dompter la belette,

Femme au poignet agile

Elle augure la rime

Dans l'air du mois d'avril.

Son charme sur les mots

Gagne les cœurs gelés

Et les couvre aussitôt

D'un voile transparent

Dont brille la musique

Et les notes d'argent.

Cet être féminin

Avec ses doigts de fée

Tisse des lendemains

Et tricote un été

De phrases qui guérissent

La sensibilité.

À tous les deux, poète et poétesse,

Confectionnent des sons

Qui se complètent et se caressent :

L'une a l'accent joyeux,

Qui s'élève en les cieux

L'un est un peu plus grave

Comme sa voix est suave

Mais ce qui est certain

C'est qu'avec quatre mains

Ils forgent des prodiges

Pour parer leurs prochains.

Édifiant les contours

D'un monde plein d'images

Ils ne sont pas pourtant,

Au plus haut de leurs tours,

Ni les plus prétentieux, ni les plus sages.

À toutes les poétesses

et aux collègues poètes

« Himmelbauer », ou « l'Artisant du ciel »

Si j'avais un quelconque talent de peinture,

Je n'aurais pour modèle que les cieux

Si j'avais un quelconque talent d'écriture,

Ma plume serait celle de leur bleu

Si j'avais un quelconque talent de sculpture,

J'en ferais à la pelle, des envieux

Et si j'étais un artiste,

J'aurais pour nom de scène

„Himmelbauer“ ou „l'Artisant du ciel“

Surpassant Michel-Ange et ses enluminures,

J'y mettrais des couleurs dignes des dieux

Écrivant en orange toutes les déchirures,

J'allumerais, sous leurs temps orageux,

En soufflant sur des franges aux sombres allures,

De multiples lueurs, des traits de feu.

Et si j'étais un artiste,

Je me ferais appeler

„Himmelbauer, le bien-aimé“.

Et quand enfin, bon dieu, je ferai sans rature

De ces nuages les contours vaporeux,

Et quand enfin, parbleu, je vivrai d'écriture

Sur les rivages de leurs îlots crémeux,

Croquis et encre bleue conteront l'aventure

D'un très grand mage qui défia les dieux.

De Himmelbauer à Himmelmeister,

Simple artisan puis enfin « Maître des cieux »

Surpassant Zeus sans être fallacieux

Je contrôlerais la foudre et le tonnerre,

Pour ne pas dire, tout l'univers !

Poète néologiste

Le poète quand il s'insurge

N'écrit pas des vers, mais dépiste

Ce que des grands littératurges

Ont interdit ; Néologiste,

Il adore les avanturges

Et les figures philatélistes.

Mais il est aussi dramaturge

À ses heures très dramatiques,

Il se dit chevalier mystique

Cherchant le maître thaumaturge ;

(Concert de voix cabalistiques)

Il se dirige aux sons liturgiques

Toi, poète néologiste

Moins nihiliste qu'existimiste,

Moins pacifiste qu'extrémiste,

Tu chantes idéalisme et optimisme

Dans une quête romantique post-traumatique !

Poète Mystique

Je suis le mythe errant, moins héros que légende,

Je dis : « N'enterrez pas, évaporez les corps ! »

Et partout où je passe, et partout sur la lande,

On sèche les larmes qui nourrissent les morts.

« Mais ne retenez pas les douleurs communes,

Qui épanchent des plaies ouvertes sur l'éther » ;

Je vous ouvre la voie vers un autre univers

Moi, le cabalier vert chevauchant sous la lune.

Poésie, poésie

Poésie en boite,

Le poète ne se boit (pas) mais se noie

Poésie en mer,

Prose et rime (en vers)

Poésie vulgaire,

A vu le prodige des guerres

Poésie de comptoir,

Tous comptent (un jour) l'ouïr

Poésie du soir,

Est un sosie du poney noir

Poésie, poésie,

Aux ports des îles, poses-y

Les âmes prophètes des poètes.

18/02/2011