Zone commerciale // Zone (Apollinaire)

 Zone commerciale

À la fin tu es las de ce monde moderne

Ô volumes sans âme autour vos paisibles parkings voient paître les voitures

Tu regardes le ciel car il n’y a plus rien de naturel ici bas

Ici l’antiquité n’a pas quarante ans : les voies urbaines

Ont remplacé les romaines par du bitume rayé de blanc

Parkings au sol ou aériens vides la plupart du temps

L’européen le plus moderne c’est vous monsieur Rabhi

À la pointe d’une Ardèche décroissante en autonomie

Avec vos écoles alternatives hors-système où l’on va en calèche

Seul vous serez capables de refonder les villages

À l’ancienne solidaires heureux et tu y crois toi

Pauvre consommateur de la pensée révolutionnaire

Mais les stagiaires naïfs esclaves et les esprits questionneurs en doutent

La grande surface fait sa salutation au soleil

Sans attendre l’aurore ni l’argent qui viendra de toute façon

Abreuver les caisses automatiques au paiement sans contact avec le vivant

Elle est zen pas inquiète car son avenir est tout tracé à s’étendre toujours

La respiration profonde de cette kermesse commence tôt

Le samedi matin lorsque tu fais ton yoga

Les petites vieilles les nouveaux pauvres et la masse sans nom

Se lèvent pour Danette et s’attroupent là parce qu’il faut bien remplir le frigo

Toutes les voitures se tournent alors vers les zones commerciales

Et prient avec ferveur le Diesel en redoutant le caprice des dieux Saoudiens

Et toi qui trottine vers le marché bio du centre-ville

Bercé par les rares criées et le tintements des tasses de café

Tu surprends la conversation de quelques bobos et mamies

Toi, toi qui cherche les paniers des petits producteurs locaux

Ces temples de consommation te semblent une énigme

Plus grande encore que les villas et les thermes de Vaison.

De cire

Les mots « toujours » et « jamais » n'appartiennent qu'aux poètes et aux romantiques. Ce sont deux sires qui ne s'adressent qu'aux poètes et aux romantiques. Et je ne suis ni l’un ni l’autre. Aujourd'hui j’ai renoncé à être poète pour n'être qu’homme parmi les hommes, bougie parmi les bougies.

Apprendre à te connaître a allumé la flamme mais il n'a pas d'étincelle que l'on aperçoit. Apprendre à te connaître est le piège que je me suis tendu car il me préserve de ne t'aimer jamais ; et je vais t'expliquer pourquoi je ne peux t'aimer toujours. 

Les mots « toujours » et « jamais » sont massifs, ce sont des montagnes amassées. Ces sons, deux syllabes : des mots qui élèvent, mais qui créent autant de vide, qui créent des falaises, des pics, des gouffres, des néants sous les pieds des marcheurs solitaires qui croient gravir toujours alors qu’ils s’enfoncent à jamais. 

Aussi je leur préfère des mots moins abrupts. Je préfère des mots aux contours plus doux, les mots de lune tombés en cristaux sur l’instant. Je préfère les mots légers cueillis comme au temps des cerises.

Je préfère l’aujourd’hui avec sa porte ouverte sur toi — mais jusqu’à quand ? Ni jamais ouverte, ni toujours fermée. Ni close à jamais. Mi-close. Je préfère les promesses d'un entrebaillement, une porte « peut-être ». 

Toujours, jamais : deux mots démons auxquels tout le monde rêve et que la plupart craignent malgré tout. Toujours, jamais : deux mots démons auxquels tout le monde rêve et que l’on oublie au réveil. L'exclusion qu'ils profèrent se range au grenier, dans le creux nié de l’inconscient. 

Pour toi, mon amour d'un instant, ils sont hors de portée car la promesse d’un tout se paie d’une patience égale à son intensité. Elle se paie d'un saut dans le vide qu'ils ont jeté. Le temps qui précède « je t’aimerai toujours » est si long qu’il faut le vivre pour le croire et quand, enfin vieux, nous serons encore ensemble par la force d’une promesse d’amour éphémère, sans lendemain, quand, enfin vieux, nous nous tiendrons encore par la main, quand, enfin vieux, nous pourrons regarder en arrière sans rien changer à la fugacité de notre danse, alors seulement nous approcherons de la définition du mot « toujours ». C'est pourquoi je ne peux promettre de t’aimer toujours sans t’avoir déjà aimé tous les jours. 

Je préfère aux temps éternels, la fragile beauté de tes imperfections, et leur hasards aussi, caméléons d’un jour sur l’autre. Je préfère à la noblesse, la poésie du monde réel que l’on trouve dans la chaleur d'un pet satiné, dans la nature d'un maquille-âge mal étalé, dans l’harmonie d’une ride au coin des yeux et là où peu à peu se creuse l’ombre des joues. Je préfère au modèle de perfection cirée pendue à nos yeux, la fragile élégance de ton corps mystérieusement changeant au fil du temps. Je préfère à la piste damée, polie et lissée par trop d'artifices, l'unique hors-piste inégalable de tes courbes. À l'illusion de la teinte, les étoiles d'argent et de neige tombées sur la touffe vivace et la chevelure sauvage. Aux simulacres, le réalisme du temps qui nous rapproche tous…

À choisir je préfère ne t'aimer qu'aujourd'hui, qu'en cet instant plein de vie. Parce que t'aimer toujours est un souhait que j'ai tu. Vois alors qu'il est encore impossible en ce jour premier de savoir si jamais on s'aimera toujours. À choisir je préfère ne t'aimer qu’un battement d’ailes. Parce que son unique onde de choc sera infiniment répercutée sur moi, sur demain, surlendemain et peut-être pour toujours. Qui sait ?

— Miejiriel, janvier 2017

Toi, l'ivre, est-ce que tu m'amies ?

À force de lectures passionnées on aimerait que la vie se déroule aussi simplement que se tournent les pages du livre. Tout a l’air plus simple au personnage de roman : ses apprentissages, ses douleurs, ses amours, ses joies, sa vie et puis sa mort. Toute une gamme de notes peut être vécue simplement au moyen de la fiction.

Mais notre vie pourtant restreinte au champ des perceptions est infiniment plus complexe à déchiffrer car on ne peut embrasser autant d’altérités de la sorte, on ne peut comprendre l’intérieur des êtres chers, ni rien de cet ailleurs, hors de nous, dans l’altérité inatteignable. On ne peut même pas faire l’ellipse d’une partie de nos vies pour accéder aux moments forts, à la quintessence de l’existence. Alors il nous faut endurer tous les moments.

Enfin, à la question « où va-t-on ? » une réponse simple : au bout du livre, là où un auteur s’est chargé de nous conduire avec toute la bienveillance du conteur d’histoires. Qu’en est-il de cette question appliquée à la réalité ?

Lire est plus aisé à conjuguer que vivre. Et pourtant pour pouvoir lire il faut être en vie.

Petit poète et Lily la tigresse

Lily dit :

« Toi qui fais des poèmes, tresse que l’on s’aime ;

Toi qui noues, lies ! Allions-nous !

— Oui, répondis-je, l’aimant, qu’on s’allie à Lyon ou ailleurs !

— Et permets qu’en ce lit nous soyons des lions rougissants. »

Je promis :

« Je lierai jour et nuit les mots-vœux qui nous tissent,

Somnambule, je tricoterai les sons-bulles,

Les nourris-sons, les mots-plumes,

Les mots d’où l’on s’érige un monde nouveau

Pour une vie nouvelle dans une nouvelle ville ;

Côte à côte, cœur à cœur, à l’unisson,

Nous serons plus qu’amoureux, nous serons amour, nous.

— Alors serrons-nous plus fort, dans les bras l’un de l’autre,

Et brillons fièrement, filaments que nous sommes,

Allumons en nos seins le joyaux, ce noyau qui est nôtre. »

D’accord et d’à-cœur, j’affirmai sans un « euh » :

« Aujourd’hui on est couple, avec toi je suis homme,

Doux rêve d’union ; et bientôt à genoux

Je renoue et renouvelle avec toi l’étincelle

Qui rallume mon ciel à toi lié.

— Mon Peter Pan, petit poète, est-ce de mon cœur la rime féminine

Que j’entends ? Qui tambourine sous ma poitrine ?

— Oui maline, imaginons − tout légers – une toile tressée

Ce pays à nous deux, de fils d’or torsadés, torses nus

Comme une ode à tes rires, au ciel et à l’air

Pour nous, rire, et nous réunir.

C’est toi, le lys joli, la sublime Lily,

La tigresse de l’or, sans aucun doute.

Rugissons : « que l’on s’aime !

Et semons plein les routes. »

Et toi là, qui nous lis, sache qu’en liant nos destins,

« Des » devient « un », « les » fait « lien »

Et s’allie en nos mains comme au creux de la noix

La somme de nous trois :

Nous sommes lin et coton et soie,

Lily, le minou, et moi. »

Poêtre Miejiriel, juillet 2016

Suggestion d’image:

https://pixabay.com

 

Poème temporel 2/ Le futur

Ce poème accomplit l’éclipse de l’absence,

programme l’obsolescence de la distance ;

il fonce à toute allure, propulsé par l’élan

d’un bond dans le futur, comme dans les poitrines

où le saut périlleux de deux cœurs haletants

fait que s’opère en eux le pic d’adrénaline ;

puis dans ce triple axel, s’accélère le temps

fusant comme l’éclair-Paris-Brest pour lier

deux bouches lasses de s’aimer sans se sonder

– que ce choc-là, amer, nous les rapproche encore

qu’il tienne la promesse, enfin qu’il évapore

les secondes restant à franchir à qui s’aiment –

ce brise-distance bricolé qu’est le poème

noue, replie dans sa danse une union nouvelle.

       (en ce qu’il accomplit l’ellipse temporelle)

Poème temporel 1/ Le présent

 

Là surnage le visage tranquille,

du temps insaisissable − qui s'écoule −

la bouche en cœur, sertie d'eau pâle

où la Nixe nue en son bain, flottant

entourée d'agiles carpes, dit « Aime !

… Cueille le jour sur le seuil de l'instant

(sans un regard vers la rive-hier),

aux bordées lèvres émues par cette lente heure !

Caresse du sourire l'étang éphémère

des yeux amazonite de ton âme-sœur,

Cultive la politesse de ses contours,

Parsèmes-y autant de graines de beauté

et de folie qu'au cours du plus beau des séjours.

La vie, ce présent scintillant, vous est offerte »

L'ouvremonde

La chaîne massive retient

l'abîme béant gorgé de liquides millénaires.

Son mutisme étoilé est strié de colères

comme les dorures courent sur le blé noir.

L'hiver viendra où la masse se déchaînera, plus sèche que jamais roc ne l'a osé

et sa souplesse fera gronder les estomacs souterrains

au sud de la ligne de fuite planétaire.

On assistera à l'expulsion flamboyante des cris, cristaux brisés sec,

non comme un haut-le-cœur magmatique mais telle une nuque

tendue vers l'azur.

Pendant des chênes séculaires le calme éclaté revient,

océan morcelé, comme un désert sans visage,

Sans image fixe il est miroir des ciels.

Puis,

les vents cosmiques égrenèrent les âmes lors de migrations hors-phase

et nous rentrâmes dans l'air, où les oscillations se superposent.

Aux jours d'argentière et d'île-amour la masse se solidifia,

l'herbe sertie de gemmes et de gouttes de nuit salua notre passage,

la force du feu s'amenuisa sous les ombres

et nous habitâmes enfin nos noms.

Depuis ce temps la Planétaire est terre d'accueil

des astres égarés aux quatre révolutions.

 image trouvée post-écriture

poème : septembre 2015

L'arbre-rêve

L'année dernière un gland est tombé en terre

Peut-être était-ce une graine, pas bien grande,

Et depuis, l'arbre rêve :

Il fait le rêve de la vie

Lui qui n'a qu'un faîte à trente centimètres,

Il rêve d'immensité,

Il rêve à l'évasion,

Il rêve à l'enracinement,

Il en rêve avec force

D'un nouveau décor,

Il y rêve si fort

À cette peau d'écorce,

Qu'il lui pousse une forêt tout autour.

Mais il rêve aussi d'art et d'immortalité,

Il rêve à un point de départ,

À une arborescence :

« Quelle est mon essence ? »,

Se demande-t-il plein d'innocence,

À l'aube de son existence.

De l'art pour l'arbre

À l'aube d'un hectare nouveau

Voilà ce qu'il lui faut

Il ne fait plus le rêve de la vie,

Il rêve la vie et la vit

Il vit sa vie, il vit son rêve

Il vit sur la rive d'un lac de rêves

Il vaque sur le rêve d'un lit de rives,

Et une petite annonce :

« Havre de paix pour hêtre en vie »

L'arbre rêve et l'herbe râvre,

À chacun son histoire

Dans une trêve sans jaloux.

If rêve de s'appeler Fil et chêne Échine

Mais on ne refait pas le monde avec des ifs et des chaînes…

Même en Chine le bambin du bambou rêve

À une famille-forêt de bric, de brocs et de bouts

Fidèles, semblables et rassemblés.

Debout il s'enracine sans le savoir

Cependant qu'il rêvade à l'infini,

À ses heures, autant qu'il peut

À travers le monde, au temps qu'il fait

Il rêve de rêvasion, l'arbre-rêve !

L'arbre rêve et s'évade autant qu'il reste ici,

Si seulement il pouvait vous le dire

Cela ressemblerait

À un poème comme celui-ci

a r b r e r ê v e

a r b r ê v e

a r t b r e f

a r t b r

a r b r

Arbre à l'orée des forêts, arborées d'art boréal.

09/04/2015

Aller et venir sur les choses

Revenue et enlevée, l'évanouie silencieuse se soulève

C'est un vent nouveau déroulant l'ennui

Avec un élan soudain vers le ciel, elle mouille d'air et d'eau 

On entrevoit un rouleau au-delà de la rive

Une accumulation d'écume, au-dessus, s'amenuise

Elle tient sur son dos le ciel et les bateaux

Sans écho, sourde et muette,  

Sortie, rentrée, ressortie, la marée

Basse, de plus en plus

Reculée,

Une mouette

Loin.

Haute, mimétisme de mots survenus caresser l'aller-retour des tourbillons sublimes

Dans la survivance de l'onde nue 

Haute, elle susurre un murmure cassé sur les rochers, la blessure du brisant l'illumine

Son univers sous-marin reste inconnu 

Et sombre. On ne voit rien du dedans, mais le sable sait tout cela ; lui, connaît sa nature

Recouverte d'un voile noir-bleu-vert ridé

Haute, striée d'un chatoiement d'or et de lumière au soleil des moissons, vallée vibrante

Comme un sel secoué dans l'amour

Le bassin mousse sans rêver à demain

Il va et vient calme et plat

Seule une rivière a, à son arrivée, accueilli

Dans son bras

La mer matricielle.

La jeune fille et le clochard

Suis-je belle ?

Oui. Non. Je ne sais pas.

Jeune fille aux cheveux courts

Il y a mille ans, peut-être plus,

Que je n'ai pas nagé

Dans un autre

Ni plongé mon regard

Dans la glace,

Ni contemplé le froid reflet

De ma face

La plus attractive.

Objectivement,

Je ne sais plus.

Comment savoir sans se découvrir ?

Il y a longtemps que je ne me suis pas découverte…

Dans un murmure : « Peut-être jamais. »

Je suis trop belle.

Je ne me regarde pas,

Et pourtant c'est assez me voir

Que leurs yeux en miroir

Toute la journée.

Obsédés. Je suis obsédante.

Parce que je suis obligée

De leur renvoyer

L'image qu'ils souhaitent

Reluquer.

Je ne suis pas moi-même.

En fait,

Je suis belle

Sans le vouloir. On me le dit souvent.

Je suis belle

Des poils supra-paupière aux cuticules.

À peine sortie sur l'huis du jour

Déjà victime

De ma beauté : « hé charmante ! » ; « ho poupée ! »

Délice de faciès

Même par temps gris,

Dans la brume, sans phares,

Quels que soient mes papiers.

Je recule à l'adresse indiquée plus haut,

Rentre dans une église

Lieu où seuls se réfugient

Les vierges immaculées et les clochards célestes.

Certainement,

Je suis belle

Côte à côté d'un sans-papier

Qui demande asile ; le prêtre toujours invisible.

Le contraste est flagrant :

Délit de pauvreté

Je brille autant qu'il s'efface,

Gris sous la gomme de la société

Figure grasse et sombre

Mine mal taillée

Je crois me voir dedans

Ses yeux ! Deux topazes !

Un ange passe et ce n'est pas moi.

Je suis belle

Peut-être, tu me diras…

« Et toi là que regardes-tu ? »

Réflexe de pensée

Mais le pouilleux,

Désintéressé,

S'accroche à mon regard

Seule sa dignité

Ne sourcille pas

Les yeux droits

Dans les miens

Ils n'ont de tombant que leurs plis

Pas dans mes seins.

Je suis… désemparée.

Le suis-je encore, belle ?

Face à lui…

Qui suis-je désormais ?

Je l'écoute

Me réchauffer de sa foi

Poussiéreuse, rapiécée : « Dieu bénisse ceux qui entrent en ce lieu. »

Nous deux, étrangers de quotidien

Égaux dans la misère

De cœur ou d'esprit

Sa beauté est spirituelle

La mienne est physique

Coude à coude, il me dit :

« J'ai pas d'amis, je suis seul »

Et moi, pas mieux :

« J'ai trop d'amis, je me sens seule. »

Virtuelle, digitale,

J'ai cessé d'exister pour moi-même.

Je n'ai jamais été belle

Que dans les yeux des autres.

Aujourd'hui je le vois,

L'usé a quelque chose de… Fascinant, fantastique ?

Mais lui il ne l'est pas

À nos yeux sourds : faible, rebutant

Sa beauté pourtant est espoir,

Sa beauté est amour

Il est seul à la voir

Encore. Mais pour combien de temps ?

Il me tends ses deux mains

J'y love avec hésitation

Les miennes.

Je suis frigorifiée

Bientôt cette phrase est au passé

Un sourire sort de moi

Et l'atteint au visage

Voilà de quoi chauffer

Cette église et bien plus.

Il ne demande rien,

Qu'un reflet dans mes yeux

Je lui donne le mien,

Il est heureux.

Un jour je serai belle aussi

Et naturelle avec ça

Au fond de moi,

Je naîtrai,

Une étincelle sera

Qui me fera briller véritablement, de l'intérieur.

Je serai belle

Rien que pour moi,

J'aurai de vrais amis

Pas ceux qui… pas de dénonciation,

Disons plutôt que

Nous parlerons d'autres choses

Que de ma beauté

Ou mes envies.

Merci.

21-24 janvier 2015

Soleil couchant

Dans le parc il fait froid mais qu'importent les doigts,

Glacés, que plus rien ne réchauffe

Il faut savoir laisser pénétrer la chaleur

Par ailleurs dévolue à l'astre du soleil,

Inspirer l'air gelé, raffermissant les chairs

Inspirer aux autres l'idée de cette nouvelle ère

Où l'on respirerait les rayons du soleil

Perçant toute matière.

Les éclairs de la vie de l'étoile première

Gorgeraient alors les poitrines

D'une énergie nouvelle, élémentaire

Qui tant de regards illumine ;

La bienveillance

Fourmillerait dans chaque organe

Comme l'essence

D'un corps prêt à créer, inventer, diffuser

Une forme d'amour, entre toutes, inédite

Apte à faire frémir les fragiles contours

De celle ou de celui qui l'aurait emmagasiné.

Sentiment furieux, impossible à décrire,

Impossible à garder dans le creux très précieux

De ce corps, ce crâne ou ce cœur ;

Sentiment jaillissant hors-soi

En rayons de plaisir, de joie

De plus qu'on n'en peut être ivre

Même lorsque tout givre autour du mot « hiver ».

Tout tourne, il ne fait plus si froid,

Le soleil va couchant mais pas encore tombé

Car mon corps en rêvant en aurait retenu

Une partie, attrapé et saisit les lances invisibles

Dont il était percé en s'exposant au gré

De sa rotation, en inspirant trop fort et par le nez

Un peu de sa couleur et de ses intentions.

Le soleil, un dieu oriental l'avait jeté

En l'air. Aujourd'hui je l'ai rattrapé

Au vol avant qu'il ne touche la terre.

18/01/2015

Lettre du dernier poêtre

Mon cher Alexandrin, je crois qu'entre nous de

Toute évidence quelque chose a été

Rompu, brisé, perdu ; le lien s'est dissipé

Je ne sais où. Ce truc qu'on avait à deux

Me plaisait bien. C'était sympathique, avoue-le

Mais tu récoltais la gloire d'être bien fait

Sur le dos de mon mérite qui s'acharnait

Aussi c'est fini. Je termine là, adieu,

Cette relation intime dans nos lettres

N'est plus comme avant ; mais suis-je encore poêtre

Sans la force de t'écrire à nouveau des vers ?

Plaisir et communication résignés,

Je sens venir la fin et l'alcool à plein nez

Car, ivre de liberté, je quitte l'en-vers

De la vie, du sonnet…

… … … … … … … … … … … … … … … …

Quelqu'un frappe à ma porte et presse la sonnette,

Je n'ai plus rien à faire moi de leurs sornettes,

Ma main est celle sinueuse d'un poète

Qui a vécu son temps, creusé son oubliette. 

13/01/2015

Jaillissement !

Voici comment il déconstruit les chemins déviés et les travers du monde qui s'y étaient logés :

« Lire, lire, lire des poèmes. Ivre, ivre, ivre de phonèmes, de ceux-là même qui peuvent tout détruire. Détruire, détruire, détruire les défauts. Mourir c'est la vie. Détruire Sélavy, symboliquement Rose ; couper sa fleur fanée, sa tige flétrie, son air morose. Poème-Shiva de la fin et du renouveau, poème sans bouche, poème aux deux cents bras et aux trois mille yeux qui vous guettent. Poèmes dont les voix sont celles des dieux : rugit, tremble ; remue, ébranle les vulgaires cailloux rouges aux creux des volcans éteints, comme aux seins des poitrines creuses. Mais rien, non rien à défaire de plus que l'usurpateur amorphe à l'intérieur qui regarde avec son œil terne le chemin crasseux. Oui tout cela il faut le retourner, lui crever l'œil unique, le membre cyclopéen pour qu'enfin, aveugle de sa vue, il voie la lumière transcendantale qui le traverse. Casser, oui, tout casser sur le chemin pour qu'il cherche de nouveaux galets, pour qu'il polisse de nouvelles pierres, les aligne, les dispose en totems et qu'elles guident les prochains. Ses prochains. Tuer son parasite intérieur à coup de vers pour faire renaître et resurgir la source. Source d'eau, source de feu, source d'air, source de rayon solaire et de pierre de lune. Se voir en vrai, car c'est soi qui jaillit hors de brume. »

09/01/2015

Randonnée dans le Vercors

Ce n'est plus le matin et pourtant quelle aurore !

La fraîcheur des genêts se dérobe à ma mine

Ébahie et rosée que midi illumine

Voilà que se dévoile en un concentré d'or

… ? Je ne peux le nommer.

La raideur des forêts se dérobe à ma mine

Ébahie et rosée que midi illumine.

Dans la brume est noyé le plateau du Vercors

Mystique enclave haute en plein cœur de l'Isère

Si je ne vis pas là, je vis dans la misère

Moi qui ai porté loin les lourds os de mon corps

… ? Comment suis-je arrivé ?

Mystique enclave haute en plein cœur de l'Isère

Je vis en toi, tout ce qui cause ma misère.

J'apprécie sur ton dos les monts et les décors

Fantasmes ! Mirages ! Je n'osais pas vous voir

Étiez-vous du voyage ? Terre hallucinatoire,

Haut plateau de verdure, te reverrai-je encore ?

… L'adieu précède le retour.

Fantasmes, mirages, je n'osais pas vous voir

Vous étiez paysage, terre de mille espoirs ;

Le parfum provençal et montagneux d'alors,

Sous ce ciel somptueux tout droit sorti d'un rêve,

Retourne mes racine et vivifie ma sève

Je te veux pour retraite ô plateau du Vercors

… Qui pourra y veiller ?

Sous les cieux bienveillants, cette dernière grève

Recueille et ensoleille âme et ultime trêve.

Octobre-Novembre 2014

De dissentionibus hominum

À tou.te.s les véganes du monde

Cessez donc de rager,

De cracher votre bile

Sur tous les infidèles,

Ou ceux que vous nommez

Assassins et tueurs !

À tou.te.s les écolos des villes

À tou.te.s les biofanatiques pieds nus

À tou.te.s les zélateurs de la vérité

À tou.te.s les invétérés du vélocipède

Le même message vous est adressé.

Le culte ne fait pas le dieu,
Car nous avons les mêmes mains.

Il y a de bons omnivores

Et de mauvais véganes

Loin de vouloir accuser l'un

Pour mieux défendre l'autre

J'aimerais mieux qu'ensemble

Vous œuvriez à rendre

À la terre son éclat !

Si j'ai dans ma famille

Et dans mon entourage

Un peu plus d'omnivores,

Moult végétarien.ne.s,

Écomilitantistes,

Biodynamistes de tous poils,

Et autres pescalien.ne.s,

C'est parce qu'ils ont entre eux

De nombreux points communs :

Tous portent en eux le germe

Plus ou moins développé

De visions de demain

Et l'idée au fond bien imparfaite

D'un seul monde idéal.

Ces indignés de la nature (in)humaine

Dessinent autour d'eux

L'ébauche d'un chemin

Plus naturel vers nos (r)évolutions

Pour moins de pollutionS.

Chacun d'eux œuvre pour le Grand Tout

À son échelle, à l'Unisson,

Avec les hasardeux outils

Dont on les a pourvus

(Des plus récents aux plus antiques

Rationnels ou ésotériques)

Pour qu'on n'empoisonne plus

Les beaux champs alentours

Ni l'éther entre nos paroles

Ni nos pairs et nos voisins

Ni nos congénères ahuris

Dans ce troupeau de loups.

Sans parler de l'eau qui court

Depuis la source de (la) vie

Jusqu'aux rivages doux

Où brebis que nous sommes

Attendons notre heure en silence

Pour forger la dernière alliance

Contre le règne des mauvais hommes.

Mais avant tout cela

Nous diviser par les idées

Nous entredéchirer comme des chiens

Nous haïr, nous abhorrer, nous honnir

Nous conspuer non plus,

Derrière la pugnacité pusillanime de nos écrans de foire !

Non tout cela ne sert à rien.

Se récrier et décrier ce(ux) que nous condamnons

Est un fait du passé.

Car après tant d'efforts

Pour bâtir des nations,

Soyons un peu d'accord

Et laissons aux poltrons

Les miettes de leur sort.

Car après tout cela

Nous rassembler dans l'action,

Nous enlacer comme des frères

Nous aider, nous saluer, nous aimer

Nous applaudir aussi,

Dans l'embrassement des encouragements mutuels !

Car cela, oui, tout cela est pour demain !

03/10/2014

Prière universaliste

Cette prière ressemblant au Notre Père, s'affranchit de la notion de religion pour parler à tous ceux qui ont foi en la Vie. Faites-en votre prière quotidienne !  
Je fais une différence entre "Humains" ou "êtres humains" et "Hommes". Ces derniers sont ceux qui font encore la guerre et détruisent quand les Humains vivent et créent.
 

Esprit du monde qui est dans toute chose
Fait que la vie soit adorée,
Que la terre qui porte ton fruit
Soit nourrie et abreuvée
Libère les consciences d'un joug mortifère
Donne aux êtres humains la force de leurs convictions !

Mais pardonne aussi aux Hommes
Leur ignorance profonde
Comme nous pardonnons à ceux
Qui en ton nom versent le sang
De leurs frères innocents.

L'origine du temps

Le sage se saisit des mots et conta à l'enfant :

« Depuis toujours il n'y a que deux temps

Celui d'hier et celui d'à-présent.

Ne te laisse pas croire à celui de demain

Car il n'existe pas ce futur incertain. »

Les yeux perdus dans le lointain ;

- Hier... est un continent froid, de glace recouvert.

- Hier... est un bloc d'images et de figures pâles.

- Hier... est gelé, inaccessible

Sauf à la chaleur voilée des souvenirs tangibles

Car la mémoire, avec ses mains tenant

De tout petits briquets,

Fait se mêler même pour un instant

Les terres arctiques de cette ère glaciaire

Dans l'éther mirifique du présent.

Tous les sens en alerte il s'écria soudain ;

- Aujourd'hui ! est une région chaude, recouverte d'argile

- Aujourd'hui ! se laisse travailler, modeler,

- Aujourd'hui ! est le seul jour accessible

Pour lequel on doive tout donner

Pour lequel il faille jamais œuvrer.

Puis l'air grave, il parla de demain ;

- Demain est une ville fantôme qui ne se laisse voir

- Demain n'est que vitesse folle, on ne le saisit pas

- Demain est le début de la paresse,

Une fuite en avant pour duper le présent.

Car ce temps-là n'existe pas !

L'esprit l'a inventé de toute pièces.

Et pour conclure il l'exhorta à penser aux trois grandes vérités :

- Hier était une terre fertile dans laquelle aujourd'hui a germé.

- Ce que tu fais aujourd'hui se retrouvera au jour de demain.

- Demain n'est rien de plus qu'un jour d'hui attendant d'être figé dans le cristal d'hier.

L'origine du vent

Le sage expliqua un jour à l'enfant :

− « D'où vient le vent ? »

− « De la bouche des Hommes.

Cette force inconnue se lève, court et retombe,

Comme les Hommes.

Ainsi le vent s'élève dans les airs

Aux commencements des temps

Lorsque s'ouvre la bouche des humains naissants.

Puis il crie, craque, souffle, hurle et court à travers le monde

Les accompagnant tout au long de leur vie

Avec la force qu'ils lui donnent dans chacune de leurs paroles.

Dans leurs cris de rage et de douleur,

Dans le craquement de leurs os sur le fer,

Dans leurs souffles fatigués,

Dans leurs hurlements terrifiés

Et dans leur course effrénée pour la survie.

Le vent est une somme de tous les rugissements

Que poussent les hommes à chaque instant.

Sans lui, insectes et oiseaux auraient la vie facile et planeraient tout le temps.

Sans lui, les arbres au cœur tranquille ne résisteraient pas autant.

Sans lui, ni herbe ni roseau ne ploierait si dangereusement.

Or des semeurs de vent nous en sommes tous un peu

Et puisque le vent sème, lui-même, les spores éparpillés

Faisons en sorte de ne pas récolter

Les mauvais fruits que la tempête a rassemblés.

Crions de joie, rions ! Claquons nos mains, applaudissons !

Gonflons nos torses, allons ! Exclamons-nous, hourra !

Et courons dans les bois !

Que les arbres en soient témoins, et qu'ils le répercutent au loin :

La bouche des Hommes est le moyen d'offrir au vent tous nos messages. »

Ainsi parla le sage qui avait écouté les vents

Lui raconter l'origine des temps.

Lâcher-prise

La vie est une chose qu'on traverse relâché-e
Afin de n'pas gâcher tout ce qu'elle propose
Car à trop calculer on en oublie l'osmose
Qui toujours se compose de spontanéité.

Insolente Quiétude

La nuit soulève des paillettes d'or.

Sous les vœux, des paillettes d'or crépitent.

- Paillettes ou pépites ?

La nuit, les étoiles chantent.

Lésé, toi ? Elles chantent et montrent la voie.

- Lactée ou poussiéreuse ?

La nuit, crémeuse, entend craquer sous ton pied

Les chemins de poussière, par elle illuminés.

La nuit fait rêver les dormeurs.

Ferrés, les endormis exhaussent leurs souhaits.

- Prières ou prophéties ?

La nuit, ceux qui la voient ainsi vivent heureux.

Heureux ceux qui la suivent : la voie de leur cœur.

- Murmure ou sifflement ?

La nuit raconte, elle chuchote des tas d'histoires

S'il fait trop noir, elle réconforte, redonne espoir.

Et quand la nuit accoste aux berges immaculées,

Et que paillettes se fondent en pépite,

Les chants se taisent, tu es sauvée

Car dans mes bras, t'es échouée :

Auberge miraculée. Tapis de fils d'or tissé. Et nos deux corps enlacés.