Sofia di vita

Je voulais être une île de cendres
sur les décombres d'une ancienne guerre,
rangée aux combles de la rue inhabitée par ma solitude.

Mais au milieu de cela, tu m'as souri.

Je voulais être une ancre de plomb,
or en guise de plomb j'ai surpris un chant de tendresse
et tes yeux vers moi : sons d'émeraudes, sons cristallins.
Tous les cygnes convergent - vert, le miroir du lac -
puis en sort celle qui file hors de l'eau sous la nue.
Et les cygnes accourent, rident l'eau
tout autour d'eux, et l'amusent - la fée rit -
les ailes brûlent qu'on les lave 
et tissent une robe de plumes.

Maintenant je voudrais plonger dans ses cieux, par delà l'éventail de ses longs cils, ô Sophie !
Maintenant je voudrais boire la lie-cœur,
battant la chamade à ses lèvres dociles, ô Sophie !
Et je voudrais lui dire aussi que je la trouve belle aujourd'hui !
Mais il paraît que l'on dit pas cela à une fille, ô Sophie,
sans s'attirer la méfiance des autres jours.
Alors je la dirai rebelle aujourd'hui
et on se fera la bise.

Je voudrais l'attirer tout contre moi mais je danse sur ce fil, ô Sophie,
de l'inconnue réaction.
Je voudrais aussi qu'elle m'apprécie au point d'exclamation,
qu'on se déclare la guerre inoffensive des armées de compliments,
la guerre non-violente des regards profonds et tactiles,
la guerre sans la guerre, qui ne tue que les doutes que l'on se crée.
Mais je crains encore qu'à ce jeu difficile, ô Sophie,
la peur du ridicule
et celle du risque, ce fantôme qui me suit,
ne réapparaisse à chaque instant de la nuit.
Je voudrais qu'elle et moi nous trouvions un territoire neutre,
c'est-à-dire une terre-île-toit nôtre,
où avancer nos pions fragiles, ô Sophie,
sans besoin de conquête,
mais je redoute la mécanique sans cœur
du papier à musique réglé sur le quotidien.
Je voudrais qu'elle et moi nous fussions nomades, hordiers, crevettes agiles, ô Sophie, squatteurs du même coquillage et non plus crabes carapaçonnés.

Car je suis bien décidé à me couper les pinces, sans une larme de crocodile, ô Sophie
Et à lui ouvrir les portes de chez moi, à cette fille, ô Sophie.

— Miejiriel, janvier 2017

De cire

Les mots « toujours » et « jamais » n'appartiennent qu'aux poètes et aux romantiques. Ce sont deux sires qui ne s'adressent qu'aux poètes et aux romantiques. Et je ne suis ni l’un ni l’autre. Aujourd'hui j’ai renoncé à être poète pour n'être qu’homme parmi les hommes, bougie parmi les bougies.

Apprendre à te connaître a allumé la flamme mais il n'a pas d'étincelle que l'on aperçoit. Apprendre à te connaître est le piège que je me suis tendu car il me préserve de ne t'aimer jamais ; et je vais t'expliquer pourquoi je ne peux t'aimer toujours. 

Les mots « toujours » et « jamais » sont massifs, ce sont des montagnes amassées. Ces sons, deux syllabes : des mots qui élèvent, mais qui créent autant de vide, qui créent des falaises, des pics, des gouffres, des néants sous les pieds des marcheurs solitaires qui croient gravir toujours alors qu’ils s’enfoncent à jamais. 

Aussi je leur préfère des mots moins abrupts. Je préfère des mots aux contours plus doux, les mots de lune tombés en cristaux sur l’instant. Je préfère les mots légers cueillis comme au temps des cerises.

Je préfère l’aujourd’hui avec sa porte ouverte sur toi — mais jusqu’à quand ? Ni jamais ouverte, ni toujours fermée. Ni close à jamais. Mi-close. Je préfère les promesses d'un entrebaillement, une porte « peut-être ». 

Toujours, jamais : deux mots démons auxquels tout le monde rêve et que la plupart craignent malgré tout. Toujours, jamais : deux mots démons auxquels tout le monde rêve et que l’on oublie au réveil. L'exclusion qu'ils profèrent se range au grenier, dans le creux nié de l’inconscient. 

Pour toi, mon amour d'un instant, ils sont hors de portée car la promesse d’un tout se paie d’une patience égale à son intensité. Elle se paie d'un saut dans le vide qu'ils ont jeté. Le temps qui précède « je t’aimerai toujours » est si long qu’il faut le vivre pour le croire et quand, enfin vieux, nous serons encore ensemble par la force d’une promesse d’amour éphémère, sans lendemain, quand, enfin vieux, nous nous tiendrons encore par la main, quand, enfin vieux, nous pourrons regarder en arrière sans rien changer à la fugacité de notre danse, alors seulement nous approcherons de la définition du mot « toujours ». C'est pourquoi je ne peux promettre de t’aimer toujours sans t’avoir déjà aimé tous les jours. 

Je préfère aux temps éternels, la fragile beauté de tes imperfections, et leur hasards aussi, caméléons d’un jour sur l’autre. Je préfère à la noblesse, la poésie du monde réel que l’on trouve dans la chaleur d'un pet satiné, dans la nature d'un maquille-âge mal étalé, dans l’harmonie d’une ride au coin des yeux et là où peu à peu se creuse l’ombre des joues. Je préfère au modèle de perfection cirée pendue à nos yeux, la fragile élégance de ton corps mystérieusement changeant au fil du temps. Je préfère à la piste damée, polie et lissée par trop d'artifices, l'unique hors-piste inégalable de tes courbes. À l'illusion de la teinte, les étoiles d'argent et de neige tombées sur la touffe vivace et la chevelure sauvage. Aux simulacres, le réalisme du temps qui nous rapproche tous…

À choisir je préfère ne t'aimer qu'aujourd'hui, qu'en cet instant plein de vie. Parce que t'aimer toujours est un souhait que j'ai tu. Vois alors qu'il est encore impossible en ce jour premier de savoir si jamais on s'aimera toujours. À choisir je préfère ne t'aimer qu’un battement d’ailes. Parce que son unique onde de choc sera infiniment répercutée sur moi, sur demain, surlendemain et peut-être pour toujours. Qui sait ?

— Miejiriel, janvier 2017

Aléa de petites odes

Le ténébreux

Même tus, les « ah »

qui vibrent dans moi

chantent l’amour, eux.

Même tue,

la voix connait l’accès aux lèvres :

Les « ah » ténus dans mon cœur d’artiste chaud

où ne s’exprime pas encore

L’intime idée.

Sons

J’erre et migre, au boisé charme de l’aléa, doux secret pour fleurir, l’abri-cœur, le con-fort.

Union

J’aime l’aléa

de cette rencontre, aux « ah » hardis

que je prends contre nos cœurs de lions

sonnants la passion, n’aimant

écouter que les amours retombées en vers.

tu es ancre dans ma poitrine

où je noue l’âme-ange

dans le rayon des corp(s)-(l)ion.

Maint rêve matinal

J’ai maint bonheur providentiel et d’accord,

doux, les visages sont des sires,

et les mains nouent, serrent et désirent

ce maître si haut dans l’à-corps.

L’amour banyan

Ma poésie est celle de l’arbre

tant due au ciel par l’orgueil du tronc

qui souffle ses sons-vers, une hymne en si ténu,

− faites que sa cime ait la mine heureuse au vent −

par la tendresse des rameaux aussi, elle

s’étend sur toi comme un feuillage d’émeraude

tant due à la Terre

où je rhizome lié par la racine

et bois la claire et nette eau

Désunion

Ô être happé par la bouche du métro

je suis tant alenti de ton départ

car à mêler au temps qui passe

ivresse et douceur, vit et ce bonheur

j’en ai perdu le fil des heures.

Mes épaules à mémoire de forme

ont tapissé ma poitrine

de ta présence ocre dans mes bras terre de sienne,

et j’ai rempli mes narines

de ton diffuseur d’amour essentiel

pour mât sage.

Puis j’ai remis un peu d’ordre dans la rivière

car, le lit défait, les appétits sont féroces, les poignets sont fers roses

et les appâts sont des fées, là si on les appelle.

Mais maintenant j’erre et minaude un peu

Car les amours sont fécondes au soleil, sons faits qu’on désire,

malléables amours, sons-fées, ondes à nos oreilles.

La jeune fille et le clochard

Suis-je belle ?

Oui. Non. Je ne sais pas.

Jeune fille aux cheveux courts

Il y a mille ans, peut-être plus,

Que je n'ai pas nagé

Dans un autre

Ni plongé mon regard

Dans la glace,

Ni contemplé le froid reflet

De ma face

La plus attractive.

Objectivement,

Je ne sais plus.

Comment savoir sans se découvrir ?

Il y a longtemps que je ne me suis pas découverte…

Dans un murmure : « Peut-être jamais. »

Je suis trop belle.

Je ne me regarde pas,

Et pourtant c'est assez me voir

Que leurs yeux en miroir

Toute la journée.

Obsédés. Je suis obsédante.

Parce que je suis obligée

De leur renvoyer

L'image qu'ils souhaitent

Reluquer.

Je ne suis pas moi-même.

En fait,

Je suis belle

Sans le vouloir. On me le dit souvent.

Je suis belle

Des poils supra-paupière aux cuticules.

À peine sortie sur l'huis du jour

Déjà victime

De ma beauté : « hé charmante ! » ; « ho poupée ! »

Délice de faciès

Même par temps gris,

Dans la brume, sans phares,

Quels que soient mes papiers.

Je recule à l'adresse indiquée plus haut,

Rentre dans une église

Lieu où seuls se réfugient

Les vierges immaculées et les clochards célestes.

Certainement,

Je suis belle

Côte à côté d'un sans-papier

Qui demande asile ; le prêtre toujours invisible.

Le contraste est flagrant :

Délit de pauvreté

Je brille autant qu'il s'efface,

Gris sous la gomme de la société

Figure grasse et sombre

Mine mal taillée

Je crois me voir dedans

Ses yeux ! Deux topazes !

Un ange passe et ce n'est pas moi.

Je suis belle

Peut-être, tu me diras…

« Et toi là que regardes-tu ? »

Réflexe de pensée

Mais le pouilleux,

Désintéressé,

S'accroche à mon regard

Seule sa dignité

Ne sourcille pas

Les yeux droits

Dans les miens

Ils n'ont de tombant que leurs plis

Pas dans mes seins.

Je suis… désemparée.

Le suis-je encore, belle ?

Face à lui…

Qui suis-je désormais ?

Je l'écoute

Me réchauffer de sa foi

Poussiéreuse, rapiécée : « Dieu bénisse ceux qui entrent en ce lieu. »

Nous deux, étrangers de quotidien

Égaux dans la misère

De cœur ou d'esprit

Sa beauté est spirituelle

La mienne est physique

Coude à coude, il me dit :

« J'ai pas d'amis, je suis seul »

Et moi, pas mieux :

« J'ai trop d'amis, je me sens seule. »

Virtuelle, digitale,

J'ai cessé d'exister pour moi-même.

Je n'ai jamais été belle

Que dans les yeux des autres.

Aujourd'hui je le vois,

L'usé a quelque chose de… Fascinant, fantastique ?

Mais lui il ne l'est pas

À nos yeux sourds : faible, rebutant

Sa beauté pourtant est espoir,

Sa beauté est amour

Il est seul à la voir

Encore. Mais pour combien de temps ?

Il me tends ses deux mains

J'y love avec hésitation

Les miennes.

Je suis frigorifiée

Bientôt cette phrase est au passé

Un sourire sort de moi

Et l'atteint au visage

Voilà de quoi chauffer

Cette église et bien plus.

Il ne demande rien,

Qu'un reflet dans mes yeux

Je lui donne le mien,

Il est heureux.

Un jour je serai belle aussi

Et naturelle avec ça

Au fond de moi,

Je naîtrai,

Une étincelle sera

Qui me fera briller véritablement, de l'intérieur.

Je serai belle

Rien que pour moi,

J'aurai de vrais amis

Pas ceux qui… pas de dénonciation,

Disons plutôt que

Nous parlerons d'autres choses

Que de ma beauté

Ou mes envies.

Merci.

21-24 janvier 2015

La poétesse

La poétesse, d'où qu'elle vienne

Connaît bien la magie

Des civilisations anciennes

Et prépare les êtres

À traverser la vie

Sans le moindre « peut-être ».

Si le poète,

Ce magicien de tous les jours,

Lui volait la vedette

Alors la poétesse

Qui ose s'avancer,

Elle, est enchanteresse.

Nul besoin de baguette

Quand sa main lui suffit

À dompter la belette,

Femme au poignet agile

Elle augure la rime

Dans l'air du mois d'avril.

Son charme sur les mots

Gagne les cœurs gelés

Et les couvre aussitôt

D'un voile transparent

Dont brille la musique

Et les notes d'argent.

Cet être féminin

Avec ses doigts de fée

Tisse des lendemains

Et tricote un été

De phrases qui guérissent

La sensibilité.

À tous les deux, poète et poétesse,

Confectionnent des sons

Qui se complètent et se caressent :

L'une a l'accent joyeux,

Qui s'élève en les cieux

L'un est un peu plus grave

Comme sa voix est suave

Mais ce qui est certain

C'est qu'avec quatre mains

Ils forgent des prodiges

Pour parer leurs prochains.

Édifiant les contours

D'un monde plein d'images

Ils ne sont pas pourtant,

Au plus haut de leurs tours,

Ni les plus prétentieux, ni les plus sages.

À toutes les poétesses

et aux collègues poètes

Départ de feu…

Il y a dans ce regard l'élan d'une conquête
Il y a dans ce regard comme des traits de feu
Et puis sans crier gare, il jaillit de ses yeux
Le désir de savoir si de cette tempête
Il restera l'un d'eux…

Il y a dans ce regard, le charme qui fait d'elle
Il y a dans ce regard, ce poison vénéneux
Ce n'est pas un hasard s'il en tombe de peu
Elle doit le savoir : lui, il la trouve belle
À s'en brûler les yeux.

Insipiré par une personne réelle avec un tel regard...
Un dessin pour accompagner ? Peut-être plus tard.