Banque de sang

Banque de sang, tu ne vends rien

Et ton bien est précieux,

Mais personne ne vient

Dévaliser tes lieux,

Ni piller en ton sein

La monnaie que tous ceux

Qui n'en ont pas besoin

Prêtent à des malheureux.

*****

« Actionnaires d'un vin

Pourpre et savoureux,

Avancez-vous sereins

Chez les nécessiteux ! »

*****

« Que le rouge de la honte

Se lise dans les yeux,

Que s'empourprent les visages

De tous ceux

Qui voudront garder pour eux

Tout ce sang ! »

Ils les pilleront demain :

Ces banques sans argent !

Sans pour autant

Les tuer de leurs mains :

Ces donneurs de sang sain,

Bien plus voleurs qu'assassins !

*****

Bientôt, ils infuseront

Sous leurs seins

Cet argent sale, en somme.

C'est insensé !

Aucun sang n'a de sens,

Ils on pris le sang pour de l'eau,

Et le temps pour le temps perdu,

Ces assoiffés !

*****

Ô temps, pour autant que je sache,

Tu files à toute allure

Et nous laisse dans la brume

Encensée des souvenirs.

Je sens venir la faim

Et la soif, plus grande encore :

Je me vide de mon sang,

Des voleurs me l'ont pris !

Des voleurs me l'ont pris,

Remplissant des sachets ;

Encore heureux

Qu'ils ne me l'aient pas bu,

Celui qu'il me restait,

Les vampires souffreteux.

Mais comme il m'en restait,

Visqueux et savoureux,

D'autres vampires me l'ont bu

Ces moustiques assoiffés,

Une horde sans retenue !

Quatrain

Il y a des personnes, c'est certain

Qui trouvent scandaleux

D'appeler par "poèmes", des quatrains,

Mais moi, je suis odieux !

Magie d'un soir

Cacophonie des vents du désert ancestral,
Hurlement nocturne des loups
Et scintillement tout à coup
Du nuage de poussière ; une aurore boréale.

13 mai 2011

Dialogue végétal

L'ortie dit à la laitue (défraîchie) :
- Dors-tu, l'amie ? »
Ce à quoi, une voix répond dans l'air :
- Non, désormais je ne suis plus.
  Parce que j'ai volé un peu de terre

  Où tu puisait l'eau de la vie
  Tu as obscurci la lumière 

  Malheur à moi ! »

Morale de cette histoire :
La vengeance de l'ortie
Est synonyme de mort
Car, avide de tout, l'or tue.

Don du sang

Monsieur A :
« L'homme n'a pas de vraies passions
Mais O moins, il peut donner son sang
Si le cœur lui en dit,
À tous les passants
À moins qu'il ne soit pas bon.
S'il est vicié ou si d'aventure un moustique l'a bu,
On l'interdit formellement. »

Monsieur B : « A bon ? »
Monsieur A : « Plus ou moins »
Monsieur B : « Et B ? »
Monsieur A : « Tout O plus il peut en recevoir un peu »
Monsieur B : « De l'eau ? »
Monsieur A : « Oui, c'est certain, de l'eau moins pure ; C'est du sang bleu. »
Monsieur B : « A B voilà ! Merci beaucoup, À plus tard monsieur ! »

Monsieur A :
« Quoi qu'il en soit,
Nous donnons notre sang
De quatre à six fois par ans
Dans ces établissements
Que l'on appelle « banques de sang ».

Pendu

Je suis un vilain bateau

À la voile bariolée

Mon nom est matelot

De l'atrocité

Ma seule arme est une épée

Courbée, un cimeterre

Que je porte comme un noyé

En travers du cœur.

Mon corps est percé de sa lame

Mille fois meurtrière ;

Et, suspendu à un arbre

Avec sa lanière,

C'est là que je demeure.

Dans la couleur blafarde

D'un vieux lampadaire

Je suis pendu en bandoulière !

Et le cuir autour de mon cou,

Et le fer au sein de ma chair

M'ont à présent lavé

De toute agressivité.

Mes armes se sont retournées,

Recourbée ma rapière

On ne me prendra plus

À ces jeux de guerrier.

Et maintenant, je me repens.

Un grand merci à Blue qui a su capturer cet instant de poésie dans ce magnifique dessin :

 

Désolé pour le format "ridicule" que je vous propose. Pour une meilleure qualité, rendez vous à cette adresse

Pour plus de dessins de Blue, une petit tour par ici s'impose.