Cœur des eaux-cyans

— « Mêlez-vous à vos propres liquides

Voyous Infortunés ! sous le vaste océan bouillonnant de trésors

les coquillages sans âge sont pierres précieuses.

Les lames sillonnent,

les lames lacèrent

la surface lisse et longue de l'immensité fluide.

Mêlez-vous à vos propres liquides

Voyous Infortunés ! et ne venez troubler sous le miroir des ciels

les mysmeres innombrables, plus doux que le meilleur des miels. »

Ici-bas le secret des meritoires se mérite :

Les eaux Juveleuses regorgent de joyaux vivants

comme les gouttes d'orages métalliques,

ces perles se font stries sur l'enveloppe d'autres cristaux,

bijoux tombés aux creux des mers-aubes :

sel agité, sable cristallin, pierres célestes et métaux argentins

se couvrent d'écailles œil-de-chat-tigre, se meuvent dans la nébuleuse vert d'iris

et jouent vers la surface la merveilleuse zébrure changeante,

mélodie de lumières étincelantes dans l'onde.

crédit photo : http://hdwpics.com/ocean-surface-hdw746360

L'ouvremonde

La chaîne massive retient

l'abîme béant gorgé de liquides millénaires.

Son mutisme étoilé est strié de colères

comme les dorures courent sur le blé noir.

L'hiver viendra où la masse se déchaînera, plus sèche que jamais roc ne l'a osé

et sa souplesse fera gronder les estomacs souterrains

au sud de la ligne de fuite planétaire.

On assistera à l'expulsion flamboyante des cris, cristaux brisés sec,

non comme un haut-le-cœur magmatique mais telle une nuque

tendue vers l'azur.

Pendant des chênes séculaires le calme éclaté revient,

océan morcelé, comme un désert sans visage,

Sans image fixe il est miroir des ciels.

Puis,

les vents cosmiques égrenèrent les âmes lors de migrations hors-phase

et nous rentrâmes dans l'air, où les oscillations se superposent.

Aux jours d'argentière et d'île-amour la masse se solidifia,

l'herbe sertie de gemmes et de gouttes de nuit salua notre passage,

la force du feu s'amenuisa sous les ombres

et nous habitâmes enfin nos noms.

Depuis ce temps la Planétaire est terre d'accueil

des astres égarés aux quatre révolutions.

 image trouvée post-écriture

poème : septembre 2015

Accomplir !

Quelques longues minutes accroupi dans un équilibre précaire entre l'esprit fixe occidentalement ancré sur l'occiput et l'enveloppe de chair vibrant d'une intensité rare. Je suis parcouru d'infimes tremblements musculaires : faire ou ne pas faire ? telle est la tension. Se jeter à l'eau ou rester en appui sur mille et une excuses qui s'accumulent telles les marches d'un escalier de secours ? Le vrai risque, le danger, c'est l'escalier derrière. C'est lui l'ennemi, le « reculer pour renoncer » et puis tu tombes sur une porte, celle de la cave aux regrets. Dire non à l'intensité qui s'étend, même si elle est terrifiante ? La désirer de tout son être, s'y abandonner ? À quoi cela tient-il ? Le désir de vaincre une peur tenace, presque primaire à la croisée des chemins : peur de l'inconnu et peur de l'inaction. Se surpasser, une fois pour toutes ! La profondeur, la densité, l'intensité, l'imprévisible et l'invisible de la vie à venir. Cette peur ne sera plus la peur de la vie. Pendant les dix prochaines minutes, je vivrai pleinement et intensément tout. La boule au ventre, les frissons sur l'échine, la tête tendue vers l'inconnue dimension de vivre. La faim furieuse de l'énergie, tel un îlot à la dérive. Mes mains s'animent et repoussent la roche dure, leur chair rèche a une conscience. Je sèche de peur, je mouille de devenir. Et de plaisir inavoué. En cet instant je vis et je contemple, mort, mon double resté sur la berge. Je suis hors-temps, sans échappatoire, vivant dans l'infini présent. Dans le non-retour du sauteur sans peur et sans remords. Des lames bleues me crèvent les boyaux, couteaux acérés de la surface des mers, et le sel sèche ma viande qui se tortille sous le regard cuisant d'un soleil circonspect. Toutes les dix minutes, je me répèterai « je vivrai pleinement et intensément tout ».

Caracolade

Le poème ci-dessous m'a été inspiré par le personnage de Caracole − et il faut dire qu'il y a de quoi −, troubadour merveilleux dans le non moins merveilleux roman "La Horde du Contrevent" d'Alain Damasio. Merci du fond du cœur cher auteur, pour ce roman !

T'as le vif hurtif Caracole

En verbe et contre tous

Tousse, crache, saute, vole,

T'es l'as des as,

Champion changeant, grand fol,

Ta verve est jamais lasse !

Tel un jongleur de sons cinglant l'élite

Tu souffles ce cas d'école

Caracole, macaque rieur et rimeur

Singeant ce rimailleur

Qu'on appelle Stylite ;

Écrase-le qu'on se moque !

T'as de l'air en stock et du vent par devant

Expire-le vite, lui laisse pas le répit de placer sa réplique

Vas-y mets-le en fuite !

               *    *

                  *

Et l'autre se carapate dans sa carapace

Car il est chassé par ce rapace

D'animal grammatical, feutré,

— Mais où est-il donc passé ?

Le voilà c'est Ornicar, la crécerelle carnivore,

Vive, qu'arrive et qui le dévore

Prête à l'équarrir ce carabin de rival

Ce pantin de carnaval

Qu'a rabattu son caquet sous l'escarmouche finale :

¿' « Je te tranche la carotide ! Avec ce mot, avec ce mot. »

L'entre deux êtres

À l'été qui vient

Furieuse flèche de feu

À travers

L'espace

Furieuse flèche de feu

Jetée en l'air

Tu passes

Furieuse flèche de feu

Boule de mystère

Sans trace

Furieuse flèche de feu

D'un héros solaire

Dépasse

L'écrin du firmament

Furieuse flèche de feu

Crépitant comme une comète

Furieuse flèche de feu

Dans le ciel

Flamboyant

Furieuse flèche de feu

Flamboyant

Dans le ciel

Tu tombes lentement à Terre

Sans jamais, sans jamais, sans jamais

Que ta pointe ne perce

La pellicule

Le manteau de poussière

Et pourtant, et pourtant

Furieuse flèche de feu

Tu t'émousses, faillis, te disperses

Tu t'écrases tel un pinceau solitaire

Furieuse flèche de feu

Sur la trame de fond

D'un ciel gris clair

Et puis

Sur l'horizon

Avec pour seule oraison :

Ci-gît ma mère que je rejoins,

Peut-être à demain.

06/06/2015

L'arbre-rêve

L'année dernière un gland est tombé en terre

Peut-être était-ce une graine, pas bien grande,

Et depuis, l'arbre rêve :

Il fait le rêve de la vie

Lui qui n'a qu'un faîte à trente centimètres,

Il rêve d'immensité,

Il rêve à l'évasion,

Il rêve à l'enracinement,

Il en rêve avec force

D'un nouveau décor,

Il y rêve si fort

À cette peau d'écorce,

Qu'il lui pousse une forêt tout autour.

Mais il rêve aussi d'art et d'immortalité,

Il rêve à un point de départ,

À une arborescence :

« Quelle est mon essence ? »,

Se demande-t-il plein d'innocence,

À l'aube de son existence.

De l'art pour l'arbre

À l'aube d'un hectare nouveau

Voilà ce qu'il lui faut

Il ne fait plus le rêve de la vie,

Il rêve la vie et la vit

Il vit sa vie, il vit son rêve

Il vit sur la rive d'un lac de rêves

Il vaque sur le rêve d'un lit de rives,

Et une petite annonce :

« Havre de paix pour hêtre en vie »

L'arbre rêve et l'herbe râvre,

À chacun son histoire

Dans une trêve sans jaloux.

If rêve de s'appeler Fil et chêne Échine

Mais on ne refait pas le monde avec des ifs et des chaînes…

Même en Chine le bambin du bambou rêve

À une famille-forêt de bric, de brocs et de bouts

Fidèles, semblables et rassemblés.

Debout il s'enracine sans le savoir

Cependant qu'il rêvade à l'infini,

À ses heures, autant qu'il peut

À travers le monde, au temps qu'il fait

Il rêve de rêvasion, l'arbre-rêve !

L'arbre rêve et s'évade autant qu'il reste ici,

Si seulement il pouvait vous le dire

Cela ressemblerait

À un poème comme celui-ci

a r b r e r ê v e

a r b r ê v e

a r t b r e f

a r t b r

a r b r

Arbre à l'orée des forêts, arborées d'art boréal.

09/04/2015

Le cri

Entendez-vous, entendez-vous le long des routes

Ce cri lancinant que personne n'écoute ?

C'est un bruit sourd, une sorte de râle

Méphitique, ondulant, qui s'installe.

Il empoigne et resserre et les cœurs et les âmes

Prises du frisson qui de ce son émane

Entendez-vous, entendez-vous ce cri

Lancinant, que personne n'écoute ?

Le cri de l'autoroute souffle un miasme fatal,

D'acides tourments que le bitume exhale

Il s'agit d'un murmure plein d'horreurs

De la mort, l'innommable clameur.

Il s'étire en langueur angoissant et plaintif

Ce gémissement ; va-et-vient maladif.

Entendez-vous, entendez-vous ce glas

Tourmenté, que le bitume exhale ?

Mars 2015

Aller et venir sur les choses

Revenue et enlevée, l'évanouie silencieuse se soulève

C'est un vent nouveau déroulant l'ennui

Avec un élan soudain vers le ciel, elle mouille d'air et d'eau 

On entrevoit un rouleau au-delà de la rive

Une accumulation d'écume, au-dessus, s'amenuise

Elle tient sur son dos le ciel et les bateaux

Sans écho, sourde et muette,  

Sortie, rentrée, ressortie, la marée

Basse, de plus en plus

Reculée,

Une mouette

Loin.

Haute, mimétisme de mots survenus caresser l'aller-retour des tourbillons sublimes

Dans la survivance de l'onde nue 

Haute, elle susurre un murmure cassé sur les rochers, la blessure du brisant l'illumine

Son univers sous-marin reste inconnu 

Et sombre. On ne voit rien du dedans, mais le sable sait tout cela ; lui, connaît sa nature

Recouverte d'un voile noir-bleu-vert ridé

Haute, striée d'un chatoiement d'or et de lumière au soleil des moissons, vallée vibrante

Comme un sel secoué dans l'amour

Le bassin mousse sans rêver à demain

Il va et vient calme et plat

Seule une rivière a, à son arrivée, accueilli

Dans son bras

La mer matricielle.

La jeune fille et le clochard

Suis-je belle ?

Oui. Non. Je ne sais pas.

Jeune fille aux cheveux courts

Il y a mille ans, peut-être plus,

Que je n'ai pas nagé

Dans un autre

Ni plongé mon regard

Dans la glace,

Ni contemplé le froid reflet

De ma face

La plus attractive.

Objectivement,

Je ne sais plus.

Comment savoir sans se découvrir ?

Il y a longtemps que je ne me suis pas découverte…

Dans un murmure : « Peut-être jamais. »

Je suis trop belle.

Je ne me regarde pas,

Et pourtant c'est assez me voir

Que leurs yeux en miroir

Toute la journée.

Obsédés. Je suis obsédante.

Parce que je suis obligée

De leur renvoyer

L'image qu'ils souhaitent

Reluquer.

Je ne suis pas moi-même.

En fait,

Je suis belle

Sans le vouloir. On me le dit souvent.

Je suis belle

Des poils supra-paupière aux cuticules.

À peine sortie sur l'huis du jour

Déjà victime

De ma beauté : « hé charmante ! » ; « ho poupée ! »

Délice de faciès

Même par temps gris,

Dans la brume, sans phares,

Quels que soient mes papiers.

Je recule à l'adresse indiquée plus haut,

Rentre dans une église

Lieu où seuls se réfugient

Les vierges immaculées et les clochards célestes.

Certainement,

Je suis belle

Côte à côté d'un sans-papier

Qui demande asile ; le prêtre toujours invisible.

Le contraste est flagrant :

Délit de pauvreté

Je brille autant qu'il s'efface,

Gris sous la gomme de la société

Figure grasse et sombre

Mine mal taillée

Je crois me voir dedans

Ses yeux ! Deux topazes !

Un ange passe et ce n'est pas moi.

Je suis belle

Peut-être, tu me diras…

« Et toi là que regardes-tu ? »

Réflexe de pensée

Mais le pouilleux,

Désintéressé,

S'accroche à mon regard

Seule sa dignité

Ne sourcille pas

Les yeux droits

Dans les miens

Ils n'ont de tombant que leurs plis

Pas dans mes seins.

Je suis… désemparée.

Le suis-je encore, belle ?

Face à lui…

Qui suis-je désormais ?

Je l'écoute

Me réchauffer de sa foi

Poussiéreuse, rapiécée : « Dieu bénisse ceux qui entrent en ce lieu. »

Nous deux, étrangers de quotidien

Égaux dans la misère

De cœur ou d'esprit

Sa beauté est spirituelle

La mienne est physique

Coude à coude, il me dit :

« J'ai pas d'amis, je suis seul »

Et moi, pas mieux :

« J'ai trop d'amis, je me sens seule. »

Virtuelle, digitale,

J'ai cessé d'exister pour moi-même.

Je n'ai jamais été belle

Que dans les yeux des autres.

Aujourd'hui je le vois,

L'usé a quelque chose de… Fascinant, fantastique ?

Mais lui il ne l'est pas

À nos yeux sourds : faible, rebutant

Sa beauté pourtant est espoir,

Sa beauté est amour

Il est seul à la voir

Encore. Mais pour combien de temps ?

Il me tends ses deux mains

J'y love avec hésitation

Les miennes.

Je suis frigorifiée

Bientôt cette phrase est au passé

Un sourire sort de moi

Et l'atteint au visage

Voilà de quoi chauffer

Cette église et bien plus.

Il ne demande rien,

Qu'un reflet dans mes yeux

Je lui donne le mien,

Il est heureux.

Un jour je serai belle aussi

Et naturelle avec ça

Au fond de moi,

Je naîtrai,

Une étincelle sera

Qui me fera briller véritablement, de l'intérieur.

Je serai belle

Rien que pour moi,

J'aurai de vrais amis

Pas ceux qui… pas de dénonciation,

Disons plutôt que

Nous parlerons d'autres choses

Que de ma beauté

Ou mes envies.

Merci.

21-24 janvier 2015

Soleil couchant

Dans le parc il fait froid mais qu'importent les doigts,

Glacés, que plus rien ne réchauffe

Il faut savoir laisser pénétrer la chaleur

Par ailleurs dévolue à l'astre du soleil,

Inspirer l'air gelé, raffermissant les chairs

Inspirer aux autres l'idée de cette nouvelle ère

Où l'on respirerait les rayons du soleil

Perçant toute matière.

Les éclairs de la vie de l'étoile première

Gorgeraient alors les poitrines

D'une énergie nouvelle, élémentaire

Qui tant de regards illumine ;

La bienveillance

Fourmillerait dans chaque organe

Comme l'essence

D'un corps prêt à créer, inventer, diffuser

Une forme d'amour, entre toutes, inédite

Apte à faire frémir les fragiles contours

De celle ou de celui qui l'aurait emmagasiné.

Sentiment furieux, impossible à décrire,

Impossible à garder dans le creux très précieux

De ce corps, ce crâne ou ce cœur ;

Sentiment jaillissant hors-soi

En rayons de plaisir, de joie

De plus qu'on n'en peut être ivre

Même lorsque tout givre autour du mot « hiver ».

Tout tourne, il ne fait plus si froid,

Le soleil va couchant mais pas encore tombé

Car mon corps en rêvant en aurait retenu

Une partie, attrapé et saisit les lances invisibles

Dont il était percé en s'exposant au gré

De sa rotation, en inspirant trop fort et par le nez

Un peu de sa couleur et de ses intentions.

Le soleil, un dieu oriental l'avait jeté

En l'air. Aujourd'hui je l'ai rattrapé

Au vol avant qu'il ne touche la terre.

18/01/2015

Lettre du dernier poêtre

Mon cher Alexandrin, je crois qu'entre nous de

Toute évidence quelque chose a été

Rompu, brisé, perdu ; le lien s'est dissipé

Je ne sais où. Ce truc qu'on avait à deux

Me plaisait bien. C'était sympathique, avoue-le

Mais tu récoltais la gloire d'être bien fait

Sur le dos de mon mérite qui s'acharnait

Aussi c'est fini. Je termine là, adieu,

Cette relation intime dans nos lettres

N'est plus comme avant ; mais suis-je encore poêtre

Sans la force de t'écrire à nouveau des vers ?

Plaisir et communication résignés,

Je sens venir la fin et l'alcool à plein nez

Car, ivre de liberté, je quitte l'en-vers

De la vie, du sonnet…

… … … … … … … … … … … … … … … …

Quelqu'un frappe à ma porte et presse la sonnette,

Je n'ai plus rien à faire moi de leurs sornettes,

Ma main est celle sinueuse d'un poète

Qui a vécu son temps, creusé son oubliette. 

13/01/2015

Jaillissement !

Voici comment il déconstruit les chemins déviés et les travers du monde qui s'y étaient logés :

« Lire, lire, lire des poèmes. Ivre, ivre, ivre de phonèmes, de ceux-là même qui peuvent tout détruire. Détruire, détruire, détruire les défauts. Mourir c'est la vie. Détruire Sélavy, symboliquement Rose ; couper sa fleur fanée, sa tige flétrie, son air morose. Poème-Shiva de la fin et du renouveau, poème sans bouche, poème aux deux cents bras et aux trois mille yeux qui vous guettent. Poèmes dont les voix sont celles des dieux : rugit, tremble ; remue, ébranle les vulgaires cailloux rouges aux creux des volcans éteints, comme aux seins des poitrines creuses. Mais rien, non rien à défaire de plus que l'usurpateur amorphe à l'intérieur qui regarde avec son œil terne le chemin crasseux. Oui tout cela il faut le retourner, lui crever l'œil unique, le membre cyclopéen pour qu'enfin, aveugle de sa vue, il voie la lumière transcendantale qui le traverse. Casser, oui, tout casser sur le chemin pour qu'il cherche de nouveaux galets, pour qu'il polisse de nouvelles pierres, les aligne, les dispose en totems et qu'elles guident les prochains. Ses prochains. Tuer son parasite intérieur à coup de vers pour faire renaître et resurgir la source. Source d'eau, source de feu, source d'air, source de rayon solaire et de pierre de lune. Se voir en vrai, car c'est soi qui jaillit hors de brume. »

09/01/2015

Arbre à lapsus

Sur un arbre à épines qui ressemble au cactus,

Poussent des fruits qui tombent en lapsus

« Mangue de modestie » dont les cueilleurs raffolent

« Fuite de la passion » dont les couples s'affolent.

Image ajoutée le 11/02/2017

Arbre à palabres

À deux pas de là, une maison de compagne

On passe devant une marre qu'un gai son accompagne

La fleur de lapsus bleu y flottera sans haine

Sur des feuilles sans fard, belles et naines.

Mais qui ouït dans ce jardin oriental

Le cri des fruits et les doux pleurs du mal ?

Les fruits de ce verger sont tout ce qu'Elle nous donne

Toutes leurs couleurs chutent comme les feuilles d'automne

Aucune de nos saisons ne vaut pour la récolte

Et c'est en ce moment que se joue la révolte :

Pas assez à manger, trop de pauvres de terre

Remuent dans leur purée un sentiment amer.

L’hiver, des agrumes à la peau congelée

Éclosent par millier, ils sont or en gelée

Et c’est ceux-là qu’on fit dans un geste précis

Devenir des desserts grâce à leurs zestes cuits

Puis au fond du jardin, dans un abri côté

On arrangea le tout en pots étiquetés.

Près de ces mûrs lingots à l'éclat vermillons

Il y a le lac béni dans sa noix de cocon,

Lait de coquetterie, cadeau de la nature

Que les îles ont caché sous une peau trop dure.

Bientôt le peuple en mousse osera cet affront

De venir se presser, monter enfin au front

Pour en éclabousser de son pur jus de somme

Car c’est à coup de crise que l'on vous assomme

Celle-là n'est ni sans noyaux ni sans pépins,

Fini l'obéissance qu'avaient les pignes des pins

Sur un plateau d'argent exit les grains de raison

Plus personne ne veux boire ce sirop d'oraison

Ne pas vivre à sa faim, se détruire au labour

N’avoir pour tout repas que l'aigre humus des jours.

Je sais pour l'avoir bu, et je vais vous le dire

Le temps nous est venu, ce n'est plus à prédire :

Le nectar de temps boise plus de mille contrées

Qu'assis sur de vieux bancs ne verrions jamais

Vaquez à d'autres airs, osez boire et cueillir

Voguez sous d'autres ciels, faits de poires et saphirs.

Gagnons enfin le sein de la maison des prés

Car dans la poêle à frire de joyeux larrons chauds

Ricanent à mourir en roulant sur leur dos

Et touillons la marmite aux coings acheminés.

Décembre-Janvier 2014-15

Réunion de famille

Je partage en ce début d'année le poème, écrit à l'occasion de la réunion de famille de l'été 2014 à laquelle je n'ai pu être présent. Bonne année à tous !

Nous pouvons regarder dans le bleu de la nuit
Sans savoir où plonger notre regard
Sans même voir les étoiles...

Les astres de là-haut sont les gens d'ici-bas
Galaxies, constellations, systèmes solaires,
Sont autant de familles
Et dans la galaxie, comme sur Terre,
Les gens se croisent souvent sans se voir.

Mais, si par hasard, nous avons un père ou un grand-père,
Qui, dans le noir, nous les montre du doigt
Il suffit de lever les yeux au ciel
Pour que bien vite, le étoiles se rapprochent
Nimbées de lumière
Et qu'elles deviennent familières
Elles portent alors un nom, un prénom, un visage.

Et avec une famille aussi vaste que la galaxie
Il nous faut bien ces parents petits ou grands,
Ces parents jeunes ou vieux
Qui nous indiquent où regarder :
De la Bardonnie, De Dietrich, Goubault, Tréhen, Lusignan, Delahaye, Morgat...
Et j'en passe,
Sont autant de constellations dont je connais quelques étoiles
A force d'observer le soir et par temps clair
Ces réunions astrales,
Ces fêtes de famille.

16 août 2014, 

pour la réunion de famille à Laroque.