La jeune fille et le clochard

Suis-je belle ?

Oui. Non. Je ne sais pas.

Jeune fille aux cheveux courts

Il y a mille ans, peut-être plus,

Que je n'ai pas nagé

Dans un autre

Ni plongé mon regard

Dans la glace,

Ni contemplé le froid reflet

De ma face

La plus attractive.

Objectivement,

Je ne sais plus.

Comment savoir sans se découvrir ?

Il y a longtemps que je ne me suis pas découverte…

Dans un murmure : « Peut-être jamais. »

Je suis trop belle.

Je ne me regarde pas,

Et pourtant c'est assez me voir

Que leurs yeux en miroir

Toute la journée.

Obsédés. Je suis obsédante.

Parce que je suis obligée

De leur renvoyer

L'image qu'ils souhaitent

Reluquer.

Je ne suis pas moi-même.

En fait,

Je suis belle

Sans le vouloir. On me le dit souvent.

Je suis belle

Des poils supra-paupière aux cuticules.

À peine sortie sur l'huis du jour

Déjà victime

De ma beauté : « hé charmante ! » ; « ho poupée ! »

Délice de faciès

Même par temps gris,

Dans la brume, sans phares,

Quels que soient mes papiers.

Je recule à l'adresse indiquée plus haut,

Rentre dans une église

Lieu où seuls se réfugient

Les vierges immaculées et les clochards célestes.

Certainement,

Je suis belle

Côte à côté d'un sans-papier

Qui demande asile ; le prêtre toujours invisible.

Le contraste est flagrant :

Délit de pauvreté

Je brille autant qu'il s'efface,

Gris sous la gomme de la société

Figure grasse et sombre

Mine mal taillée

Je crois me voir dedans

Ses yeux ! Deux topazes !

Un ange passe et ce n'est pas moi.

Je suis belle

Peut-être, tu me diras…

« Et toi là que regardes-tu ? »

Réflexe de pensée

Mais le pouilleux,

Désintéressé,

S'accroche à mon regard

Seule sa dignité

Ne sourcille pas

Les yeux droits

Dans les miens

Ils n'ont de tombant que leurs plis

Pas dans mes seins.

Je suis… désemparée.

Le suis-je encore, belle ?

Face à lui…

Qui suis-je désormais ?

Je l'écoute

Me réchauffer de sa foi

Poussiéreuse, rapiécée : « Dieu bénisse ceux qui entrent en ce lieu. »

Nous deux, étrangers de quotidien

Égaux dans la misère

De cœur ou d'esprit

Sa beauté est spirituelle

La mienne est physique

Coude à coude, il me dit :

« J'ai pas d'amis, je suis seul »

Et moi, pas mieux :

« J'ai trop d'amis, je me sens seule. »

Virtuelle, digitale,

J'ai cessé d'exister pour moi-même.

Je n'ai jamais été belle

Que dans les yeux des autres.

Aujourd'hui je le vois,

L'usé a quelque chose de… Fascinant, fantastique ?

Mais lui il ne l'est pas

À nos yeux sourds : faible, rebutant

Sa beauté pourtant est espoir,

Sa beauté est amour

Il est seul à la voir

Encore. Mais pour combien de temps ?

Il me tends ses deux mains

J'y love avec hésitation

Les miennes.

Je suis frigorifiée

Bientôt cette phrase est au passé

Un sourire sort de moi

Et l'atteint au visage

Voilà de quoi chauffer

Cette église et bien plus.

Il ne demande rien,

Qu'un reflet dans mes yeux

Je lui donne le mien,

Il est heureux.

Un jour je serai belle aussi

Et naturelle avec ça

Au fond de moi,

Je naîtrai,

Une étincelle sera

Qui me fera briller véritablement, de l'intérieur.

Je serai belle

Rien que pour moi,

J'aurai de vrais amis

Pas ceux qui… pas de dénonciation,

Disons plutôt que

Nous parlerons d'autres choses

Que de ma beauté

Ou mes envies.

Merci.

21-24 janvier 2015