La jeune fille et le clochard

Suis-je belle ?

Oui. Non. Je ne sais pas.

Jeune fille aux cheveux courts

Il y a mille ans, peut-être plus,

Que je n'ai pas nagé

Dans un autre

Ni plongé mon regard

Dans la glace,

Ni contemplé le froid reflet

De ma face

La plus attractive.

Objectivement,

Je ne sais plus.

Comment savoir sans se découvrir ?

Il y a longtemps que je ne me suis pas découverte…

Dans un murmure : « Peut-être jamais. »

Je suis trop belle.

Je ne me regarde pas,

Et pourtant c'est assez me voir

Que leurs yeux en miroir

Toute la journée.

Obsédés. Je suis obsédante.

Parce que je suis obligée

De leur renvoyer

L'image qu'ils souhaitent

Reluquer.

Je ne suis pas moi-même.

En fait,

Je suis belle

Sans le vouloir. On me le dit souvent.

Je suis belle

Des poils supra-paupière aux cuticules.

À peine sortie sur l'huis du jour

Déjà victime

De ma beauté : « hé charmante ! » ; « ho poupée ! »

Délice de faciès

Même par temps gris,

Dans la brume, sans phares,

Quels que soient mes papiers.

Je recule à l'adresse indiquée plus haut,

Rentre dans une église

Lieu où seuls se réfugient

Les vierges immaculées et les clochards célestes.

Certainement,

Je suis belle

Côte à côté d'un sans-papier

Qui demande asile ; le prêtre toujours invisible.

Le contraste est flagrant :

Délit de pauvreté

Je brille autant qu'il s'efface,

Gris sous la gomme de la société

Figure grasse et sombre

Mine mal taillée

Je crois me voir dedans

Ses yeux ! Deux topazes !

Un ange passe et ce n'est pas moi.

Je suis belle

Peut-être, tu me diras…

« Et toi là que regardes-tu ? »

Réflexe de pensée

Mais le pouilleux,

Désintéressé,

S'accroche à mon regard

Seule sa dignité

Ne sourcille pas

Les yeux droits

Dans les miens

Ils n'ont de tombant que leurs plis

Pas dans mes seins.

Je suis… désemparée.

Le suis-je encore, belle ?

Face à lui…

Qui suis-je désormais ?

Je l'écoute

Me réchauffer de sa foi

Poussiéreuse, rapiécée : « Dieu bénisse ceux qui entrent en ce lieu. »

Nous deux, étrangers de quotidien

Égaux dans la misère

De cœur ou d'esprit

Sa beauté est spirituelle

La mienne est physique

Coude à coude, il me dit :

« J'ai pas d'amis, je suis seul »

Et moi, pas mieux :

« J'ai trop d'amis, je me sens seule. »

Virtuelle, digitale,

J'ai cessé d'exister pour moi-même.

Je n'ai jamais été belle

Que dans les yeux des autres.

Aujourd'hui je le vois,

L'usé a quelque chose de… Fascinant, fantastique ?

Mais lui il ne l'est pas

À nos yeux sourds : faible, rebutant

Sa beauté pourtant est espoir,

Sa beauté est amour

Il est seul à la voir

Encore. Mais pour combien de temps ?

Il me tends ses deux mains

J'y love avec hésitation

Les miennes.

Je suis frigorifiée

Bientôt cette phrase est au passé

Un sourire sort de moi

Et l'atteint au visage

Voilà de quoi chauffer

Cette église et bien plus.

Il ne demande rien,

Qu'un reflet dans mes yeux

Je lui donne le mien,

Il est heureux.

Un jour je serai belle aussi

Et naturelle avec ça

Au fond de moi,

Je naîtrai,

Une étincelle sera

Qui me fera briller véritablement, de l'intérieur.

Je serai belle

Rien que pour moi,

J'aurai de vrais amis

Pas ceux qui… pas de dénonciation,

Disons plutôt que

Nous parlerons d'autres choses

Que de ma beauté

Ou mes envies.

Merci.

21-24 janvier 2015

Soleil couchant

Dans le parc il fait froid mais qu'importent les doigts,

Glacés, que plus rien ne réchauffe

Il faut savoir laisser pénétrer la chaleur

Par ailleurs dévolue à l'astre du soleil,

Inspirer l'air gelé, raffermissant les chairs

Inspirer aux autres l'idée de cette nouvelle ère

Où l'on respirerait les rayons du soleil

Perçant toute matière.

Les éclairs de la vie de l'étoile première

Gorgeraient alors les poitrines

D'une énergie nouvelle, élémentaire

Qui tant de regards illumine ;

La bienveillance

Fourmillerait dans chaque organe

Comme l'essence

D'un corps prêt à créer, inventer, diffuser

Une forme d'amour, entre toutes, inédite

Apte à faire frémir les fragiles contours

De celle ou de celui qui l'aurait emmagasiné.

Sentiment furieux, impossible à décrire,

Impossible à garder dans le creux très précieux

De ce corps, ce crâne ou ce cœur ;

Sentiment jaillissant hors-soi

En rayons de plaisir, de joie

De plus qu'on n'en peut être ivre

Même lorsque tout givre autour du mot « hiver ».

Tout tourne, il ne fait plus si froid,

Le soleil va couchant mais pas encore tombé

Car mon corps en rêvant en aurait retenu

Une partie, attrapé et saisit les lances invisibles

Dont il était percé en s'exposant au gré

De sa rotation, en inspirant trop fort et par le nez

Un peu de sa couleur et de ses intentions.

Le soleil, un dieu oriental l'avait jeté

En l'air. Aujourd'hui je l'ai rattrapé

Au vol avant qu'il ne touche la terre.

18/01/2015

Lettre du dernier poêtre

Mon cher Alexandrin, je crois qu'entre nous de

Toute évidence quelque chose a été

Rompu, brisé, perdu ; le lien s'est dissipé

Je ne sais où. Ce truc qu'on avait à deux

Me plaisait bien. C'était sympathique, avoue-le

Mais tu récoltais la gloire d'être bien fait

Sur le dos de mon mérite qui s'acharnait

Aussi c'est fini. Je termine là, adieu,

Cette relation intime dans nos lettres

N'est plus comme avant ; mais suis-je encore poêtre

Sans la force de t'écrire à nouveau des vers ?

Plaisir et communication résignés,

Je sens venir la fin et l'alcool à plein nez

Car, ivre de liberté, je quitte l'en-vers

De la vie, du sonnet…

… … … … … … … … … … … … … … … …

Quelqu'un frappe à ma porte et presse la sonnette,

Je n'ai plus rien à faire moi de leurs sornettes,

Ma main est celle sinueuse d'un poète

Qui a vécu son temps, creusé son oubliette. 

13/01/2015

Jaillissement !

Voici comment il déconstruit les chemins déviés et les travers du monde qui s'y étaient logés :

« Lire, lire, lire des poèmes. Ivre, ivre, ivre de phonèmes, de ceux-là même qui peuvent tout détruire. Détruire, détruire, détruire les défauts. Mourir c'est la vie. Détruire Sélavy, symboliquement Rose ; couper sa fleur fanée, sa tige flétrie, son air morose. Poème-Shiva de la fin et du renouveau, poème sans bouche, poème aux deux cents bras et aux trois mille yeux qui vous guettent. Poèmes dont les voix sont celles des dieux : rugit, tremble ; remue, ébranle les vulgaires cailloux rouges aux creux des volcans éteints, comme aux seins des poitrines creuses. Mais rien, non rien à défaire de plus que l'usurpateur amorphe à l'intérieur qui regarde avec son œil terne le chemin crasseux. Oui tout cela il faut le retourner, lui crever l'œil unique, le membre cyclopéen pour qu'enfin, aveugle de sa vue, il voie la lumière transcendantale qui le traverse. Casser, oui, tout casser sur le chemin pour qu'il cherche de nouveaux galets, pour qu'il polisse de nouvelles pierres, les aligne, les dispose en totems et qu'elles guident les prochains. Ses prochains. Tuer son parasite intérieur à coup de vers pour faire renaître et resurgir la source. Source d'eau, source de feu, source d'air, source de rayon solaire et de pierre de lune. Se voir en vrai, car c'est soi qui jaillit hors de brume. »

09/01/2015

Arbre à lapsus

Sur un arbre à épines qui ressemble au cactus,

Poussent des fruits qui tombent en lapsus

« Mangue de modestie » dont les cueilleurs raffolent

« Fuite de la passion » dont les couples s'affolent.

Image ajoutée le 11/02/2017

Arbre à palabres

À deux pas de là, une maison de compagne

On passe devant une marre qu'un gai son accompagne

La fleur de lapsus bleu y flottera sans haine

Sur des feuilles sans fard, belles et naines.

Mais qui ouït dans ce jardin oriental

Le cri des fruits et les doux pleurs du mal ?

Les fruits de ce verger sont tout ce qu'Elle nous donne

Toutes leurs couleurs chutent comme les feuilles d'automne

Aucune de nos saisons ne vaut pour la récolte

Et c'est en ce moment que se joue la révolte :

Pas assez à manger, trop de pauvres de terre

Remuent dans leur purée un sentiment amer.

L’hiver, des agrumes à la peau congelée

Éclosent par millier, ils sont or en gelée

Et c’est ceux-là qu’on fit dans un geste précis

Devenir des desserts grâce à leurs zestes cuits

Puis au fond du jardin, dans un abri côté

On arrangea le tout en pots étiquetés.

Près de ces mûrs lingots à l'éclat vermillons

Il y a le lac béni dans sa noix de cocon,

Lait de coquetterie, cadeau de la nature

Que les îles ont caché sous une peau trop dure.

Bientôt le peuple en mousse osera cet affront

De venir se presser, monter enfin au front

Pour en éclabousser de son pur jus de somme

Car c’est à coup de crise que l'on vous assomme

Celle-là n'est ni sans noyaux ni sans pépins,

Fini l'obéissance qu'avaient les pignes des pins

Sur un plateau d'argent exit les grains de raison

Plus personne ne veux boire ce sirop d'oraison

Ne pas vivre à sa faim, se détruire au labour

N’avoir pour tout repas que l'aigre humus des jours.

Je sais pour l'avoir bu, et je vais vous le dire

Le temps nous est venu, ce n'est plus à prédire :

Le nectar de temps boise plus de mille contrées

Qu'assis sur de vieux bancs ne verrions jamais

Vaquez à d'autres airs, osez boire et cueillir

Voguez sous d'autres ciels, faits de poires et saphirs.

Gagnons enfin le sein de la maison des prés

Car dans la poêle à frire de joyeux larrons chauds

Ricanent à mourir en roulant sur leur dos

Et touillons la marmite aux coings acheminés.

Décembre-Janvier 2014-15

Réunion de famille

Je partage en ce début d'année le poème, écrit à l'occasion de la réunion de famille de l'été 2014 à laquelle je n'ai pu être présent. Bonne année à tous !

Nous pouvons regarder dans le bleu de la nuit
Sans savoir où plonger notre regard
Sans même voir les étoiles...

Les astres de là-haut sont les gens d'ici-bas
Galaxies, constellations, systèmes solaires,
Sont autant de familles
Et dans la galaxie, comme sur Terre,
Les gens se croisent souvent sans se voir.

Mais, si par hasard, nous avons un père ou un grand-père,
Qui, dans le noir, nous les montre du doigt
Il suffit de lever les yeux au ciel
Pour que bien vite, le étoiles se rapprochent
Nimbées de lumière
Et qu'elles deviennent familières
Elles portent alors un nom, un prénom, un visage.

Et avec une famille aussi vaste que la galaxie
Il nous faut bien ces parents petits ou grands,
Ces parents jeunes ou vieux
Qui nous indiquent où regarder :
De la Bardonnie, De Dietrich, Goubault, Tréhen, Lusignan, Delahaye, Morgat...
Et j'en passe,
Sont autant de constellations dont je connais quelques étoiles
A force d'observer le soir et par temps clair
Ces réunions astrales,
Ces fêtes de famille.

16 août 2014, 

pour la réunion de famille à Laroque.