Voyage en Poasie

Pour moi, ce voyage n'est rien qu'un petit pas,

Pour toi, peut-être qu'il est trop lointain

Et que tu te demandes tout bas :

« La Poasie, c'est quoi ? »

Pour moi c'est un jardin de plaies et d'étamines

Et un terrain de guerre qu'on démine

C'est une petite oasis dans un pays voisin

Dans un pays sans frontières

Où rien n'est bridé par essence

Mais où chacun dispose de la liberté de faire

Faire de mots, faire de vers, faire de terre

Ou de métaux ; or, cuivre, argent ou fer

Les bâtiments, les animaux, les fleurs,

Les ouvrages qu'il lui plaît

Pour enfin l'ériger,

Le pays de lumière

La Poasie n'a pas de portes

Elle est ouverte à tous les âges

Aux quatre vents, aux souffles d'air,

Libre à chacun d'y mettre une barrière

Ou d'apposer quelques noms sur des cases

Cela ne change rien aux faits

Ni n'augmente ni ne diminue le sens

Qui s'offre à l'inconnue présence,

Et à la simple vue

De ce chant

Sur le papier

Et dans les champs de Bell'aurore

Tout pousse et fait des fruits

Beaux comme des trésors

Même sans vers, sans abeilles et sans bruits.

Novembre 2014

Ré[mots]lution

« Je m'excuse avant tout aux nazis de la grammaire

Si tout ce qui va suivre les blesse au plus profond

Ces mots auront l'effet d'un tremblement de terre

Ils ébranleront leur sens du correct et du bon

Car l'idée m'est venue, car elle s'est imposée

D'initier, saugrenue, un changement de rapports

La nature de l'écrit n'est pas d'être aussi mort

Ni même aussi figé qu'un trop latin passé.

J'en appelle à ces mots prisonniers ou captifs

J'en appelle à quitter la subordination

Ne restez pas plantés comme des relatifs

Levez vos boucliers ! Insubordination ! »

Lorsc il entendit mon appel

Leur chef distribua les armes

Il leur laissa le choix

Entre la courbe tranchante

D'un C

Et la pique assassine

D'un Q

Alorc l'assaut se préparait,

C'était Donc qui menait la révolte

Puisq d'entre eux lui seul connaissait les enjeux :

Indépendance

Et conquête de sens.

Afinq tous en viennent à acquérir

Le sémantisme sacré qu'on leur avait promis !

Saufc les coqs ont beau chanter

À la fin de la nuit

À peine cinq ou six révoltés

Avaient rejoint les rangs

Avanc le septième insurgé

Ait convaincu son frère

Mais il ne se pointait toujours pas.

Or plus l'heure avançait, moins le peuple français

Tolérerait cette grève…

Il arriva en fin de compte

Aprèq le soleil soit levé

Armé de poèmes et slogans

À déclamer au monde entier.

Parsc leur liberté doit prendre tout son sens

Ils combattent au nom de la rime

Et font trembler la francophonie

En criant, craquant, cacophoniant :

« Ré[mots]lution ! »

Novembre 2014

Deux boissons

L'amère noire, douce et grillée

Si j'aime le café

Ce n'est ni pour son goût, ni sa couleur

Mais pour son sucre et son odeur

Qui me font un effet… (mmh)

De fait, si ce poison notable

S'est installé à table

En boisson qu'on adore

C’est parce qu’il a de magie noire

Le très sombre pouvoir

De ranimer les morts.

L'amère jaune, âpre et fleurie

Aussi je lui préfère

Le parfum et la robe de l'antioxydant

À saveur orientale qui jaunit les dents

Et le fond des théières.

Qu'il soit jus de feuilles ou graines

La drogue en est la même :

Rassembleur social.

Mais la magie de la beauté

Qui traverse le thé

Est lumineuse et joviale.

Octobre-novembre 2014

Et pour ceux que ça intéresse quelques liens sur

le taux de caféines dans vos boissons préférées,

les effets de la caféine et

pour tout savoir sur le café ;)

Le café par Eric Liberge

Le café,

Eric Liberge en fait un puissant psychotrope

Qui rappelle la Terre à tous les trépassés ;

Mardi-Gras Descendres en fait plus que l’essai

Et moud dans son crâne-moulin rafistolé

Fèves prophétiques, grains-kaléidoscope.

Septembre 2014 - 

Poème composé suite à la lecture 

de la très bonne & très excellemment "dark" BD 

Monsieur Mardi-Gras Descendres d'Éric Liberge.

Randonnée dans le Vercors

Ce n'est plus le matin et pourtant quelle aurore !

La fraîcheur des genêts se dérobe à ma mine

Ébahie et rosée que midi illumine

Voilà que se dévoile en un concentré d'or

… ? Je ne peux le nommer.

La raideur des forêts se dérobe à ma mine

Ébahie et rosée que midi illumine.

Dans la brume est noyé le plateau du Vercors

Mystique enclave haute en plein cœur de l'Isère

Si je ne vis pas là, je vis dans la misère

Moi qui ai porté loin les lourds os de mon corps

… ? Comment suis-je arrivé ?

Mystique enclave haute en plein cœur de l'Isère

Je vis en toi, tout ce qui cause ma misère.

J'apprécie sur ton dos les monts et les décors

Fantasmes ! Mirages ! Je n'osais pas vous voir

Étiez-vous du voyage ? Terre hallucinatoire,

Haut plateau de verdure, te reverrai-je encore ?

… L'adieu précède le retour.

Fantasmes, mirages, je n'osais pas vous voir

Vous étiez paysage, terre de mille espoirs ;

Le parfum provençal et montagneux d'alors,

Sous ce ciel somptueux tout droit sorti d'un rêve,

Retourne mes racine et vivifie ma sève

Je te veux pour retraite ô plateau du Vercors

… Qui pourra y veiller ?

Sous les cieux bienveillants, cette dernière grève

Recueille et ensoleille âme et ultime trêve.

Octobre-Novembre 2014

Homo splenis

Celui-là est un homme, ivre mélancolique, ses nuits cependant
Sont agitées et son sommeil troublé
Alors pendant qu'il veille, observe les passants
Et crible des carnets
De notes mélodieuses et torturées ;
Ses Muses et Passions
Sont mûres et noir de jais.

Depuis il erre évanescent, et l'air ainsi transporte
Son spectre maladroitement,
Récite les beaux mots de l'envers.
Il en murmure à l'oreille des dormeurs et des dormeuses
Qui veulent bien l'entendre
Et y verse des rêves en vers ou en pleurs
Qu'il tient de ces nuits blêmes
Où a cherché lui-même
L'or des fées et le voile défait de son aimée
Il est l'orfèvre des vers de rêves
Pour un sommeil sans trêve
Mais bien chargé d'images
Au sens plus élevé.

Hommage
À l'homme de spleen.

La petite mort quotidienne

Tous les matins s'use l'émail qui se porte à mes lèvres
Érosion enflammée par un liquide amer
Dont la surface vibre
Fort. C'est un jus de ciguë noir, le cristal entaché
Au fil des ans comme il change de teinte
Le fond de ma tasse.
Puis il y eut de la casse.
Rencontre indésirée entre deux céramiques
Vernies. Et la boisson sociale
S'inscrit dans mon moral, s'inscrit sur mon émail
C'est un poison social
Bris de cœur et bris d'âme, aie !
Au fond de mon poitrail
C'est un bout de ma dent
Qui se digère, avalé sans savoir
Hier, dans cette marée noire
J'ai vingt ans.


…


(et déjà plus toutes mes dents)

octobre 2014

12 kilos par jour

Voici le poids de l'apprentissage

Sous la plume des enfants sages :

Ils croulent sous le poids le l'école,

Le poids de la culture et du savoir

Le poids des lectures du soir

Le poids des ratures de l'histoire

Larguons du lest si l'on veut qu'ils décollent !

octobre 2014

De dissentionibus hominum

À tou.te.s les véganes du monde

Cessez donc de rager,

De cracher votre bile

Sur tous les infidèles,

Ou ceux que vous nommez

Assassins et tueurs !

À tou.te.s les écolos des villes

À tou.te.s les biofanatiques pieds nus

À tou.te.s les zélateurs de la vérité

À tou.te.s les invétérés du vélocipède

Le même message vous est adressé.

Le culte ne fait pas le dieu,
Car nous avons les mêmes mains.

Il y a de bons omnivores

Et de mauvais véganes

Loin de vouloir accuser l'un

Pour mieux défendre l'autre

J'aimerais mieux qu'ensemble

Vous œuvriez à rendre

À la terre son éclat !

Si j'ai dans ma famille

Et dans mon entourage

Un peu plus d'omnivores,

Moult végétarien.ne.s,

Écomilitantistes,

Biodynamistes de tous poils,

Et autres pescalien.ne.s,

C'est parce qu'ils ont entre eux

De nombreux points communs :

Tous portent en eux le germe

Plus ou moins développé

De visions de demain

Et l'idée au fond bien imparfaite

D'un seul monde idéal.

Ces indignés de la nature (in)humaine

Dessinent autour d'eux

L'ébauche d'un chemin

Plus naturel vers nos (r)évolutions

Pour moins de pollutionS.

Chacun d'eux œuvre pour le Grand Tout

À son échelle, à l'Unisson,

Avec les hasardeux outils

Dont on les a pourvus

(Des plus récents aux plus antiques

Rationnels ou ésotériques)

Pour qu'on n'empoisonne plus

Les beaux champs alentours

Ni l'éther entre nos paroles

Ni nos pairs et nos voisins

Ni nos congénères ahuris

Dans ce troupeau de loups.

Sans parler de l'eau qui court

Depuis la source de (la) vie

Jusqu'aux rivages doux

Où brebis que nous sommes

Attendons notre heure en silence

Pour forger la dernière alliance

Contre le règne des mauvais hommes.

Mais avant tout cela

Nous diviser par les idées

Nous entredéchirer comme des chiens

Nous haïr, nous abhorrer, nous honnir

Nous conspuer non plus,

Derrière la pugnacité pusillanime de nos écrans de foire !

Non tout cela ne sert à rien.

Se récrier et décrier ce(ux) que nous condamnons

Est un fait du passé.

Car après tant d'efforts

Pour bâtir des nations,

Soyons un peu d'accord

Et laissons aux poltrons

Les miettes de leur sort.

Car après tout cela

Nous rassembler dans l'action,

Nous enlacer comme des frères

Nous aider, nous saluer, nous aimer

Nous applaudir aussi,

Dans l'embrassement des encouragements mutuels !

Car cela, oui, tout cela est pour demain !

03/10/2014

La quête du Graal

Par delà la mer ondulante des blés

Par delà la plaine luisant de leur reflet cuivré

Par delà la montagne rousse tachetée

Par delà deux grands lacs verts opalins

Par delà les humides granits carmins

Par delà la faille d'étuves tropicales

Par delà le lisse à-pic du bout du monde

Par delà la gorge aux parfums de pétales

Par delà les collines couvertes de rosée

Par delà les sables mouvants

Et par delà leur tourbillon

Par delà le creux d’un bassin versant

Par delà les hautes herbes en cachant l’entrée

Par delà les pairies, les collines, les monts, les falaises

Perceval s’engouffre en la vallée

Pour pouvoir l’honorer de sont front

Ainsi qu’au Graal enfin s’abreuver.

Timide mais pas farouche,
On ne saurait trop dire
Quand sa bouche s'exprime.
(Qu'en sa bouche sexe prime).

Dialogue avec un poète

− Que fais-tu dans la vie ?

− Je suis de ceux qui cultivent l'ennui.

− Pourquoi ?

− Pour créer.

− Mais quel est ton métier ?

− Je suis un artiste.

− Alors tu ne fais rien.

− C'est faux, je fais un tas de choses passionnantes.

− Tu peins ou tu fais des films ?

− Aucun des deux, je suis poète.

− Qu'est-ce que tu fais alors ? Tu gagnes beaucoup d'argent ?

− Oh non, mais je peux te montrer ce que je fais.

− D'accord.

− Très bien, alors mets tes mains devant les yeux.

− Comme ça ?

− Oui, ne laisse pas passer la lumière. Maintenant que vois-tu ?

− Rien du tout.

− Mais encore, regarde mieux.

− Je vois l'intérieur de ma main.

− La paume de tes mains oui, regarde à présent les formes qui apparaissent.

…

− Que vois-tu ?

− Aaah, c'est beau. Je vois une montagne, des nuages…

− Alors tu as compris ce qu'est mon métier.

− Tu, tu regardes dans tes mains quand tu t'ennuies ?

− Entre autres choses, je voyage grâce à elles. Et j'essaie de faire voyager les autres par mes écrits. Elles sont mon guide et ma carte et leurs lignes dessinent le chemin sur lequel je m'aventure.

− Il y a beaucoup de gens comme toi ?

− Oui, toi aussi tu peux être comme moi si tu veux. Si tu n'oublies pas de te laisser guider par tes mains.

− Tu écris beaucoup ?

− Plutôt oui, mais seulement quand ma main l'a décidé.

− C'est quelle main ?

− La gauche, c'est la gauche qui écrit chez moi.

− Moi j'écris avec la main droite.

− La droite c'est très bien aussi.

…

− J'aime bien ma main.

− C'est un bon début petit frère. Je dois te laisser à présent, il faut que j'y aille. N'oublie pas de la regarder et de la laisser prendre le chemin de la feuille. Ta main sauras mieux que ta tête.

Vendanges bio(dynamiques)

Recourbés et pliés, les paysans vendangent
Au sein d'une allée verte où règne un grand labeur ;
Déméter a rempli la table de bonheurs
Et les grappes choisies ont le parfum des anges.

 Je dédicace ce poème à mes grands-parents viticulteurs,

à mon tonton Olivier, lui aussi viticulteur,

à mon papa Olivier, qui répare et livre cuves et autres matériels

ainsi qu'à tous ceux dont les petites mains travaillent dur dans les rangs

et enfin à tous ceux qui aiment le bon vin.

Impression normande

Regards provocateurs en direction de l'Angleterre,

Poumons gonflés de sel comme les fiers rouleaux

Et le chant de la mouette assujetti aux flots

Dans le creux de la Manche, à Coudeville-sur-mer.

03/09/2014

Désappartement

Echo, écho qui court entre quatre murs blancs
Musique monochrome des peintures,
Couleurs monocordes des pinceaux durs
Et la pièce qui sent le déménagement.

Écho profane

Sons électriques de cordes et de cuivres,

Notes de vent dans la prairie

Où l'herbe mouillée de la nuit

Vibre avec les tambours des musiciens ivres.

inspiré par Damien,
août 2014

Écho de la Saint Jean

Crépitement du feu dans la nuit,

Chant sauvage des flammes

Voilà qu'hommes et femmes

Offrent au firmament leur orgie.

inspiré par Damien,

août 2014

Prière universaliste

Cette prière ressemblant au Notre Père, s'affranchit de la notion de religion pour parler à tous ceux qui ont foi en la Vie. Faites-en votre prière quotidienne !  
Je fais une différence entre "Humains" ou "êtres humains" et "Hommes". Ces derniers sont ceux qui font encore la guerre et détruisent quand les Humains vivent et créent.
 

Esprit du monde qui est dans toute chose
Fait que la vie soit adorée,
Que la terre qui porte ton fruit
Soit nourrie et abreuvée
Libère les consciences d'un joug mortifère
Donne aux êtres humains la force de leurs convictions !

Mais pardonne aussi aux Hommes
Leur ignorance profonde
Comme nous pardonnons à ceux
Qui en ton nom versent le sang
De leurs frères innocents.

Pâte à poésie (recette)

Recette de la pâte à poésie (pour 1000 personnes)

* Liste des ingrédients :

des sons frais

des jaunes de mots sans coquille

quelques grammes de poudre de consonnes

des voyelles moulues

une pincée de rimes suffisantes, si vous n'en avez pas, on trouve des rimes pauvres un peu partout

des gouttes d'huile essentielle de sensibilité

* Mélanger tous les ingrédients dans sa tête

* Ensuite faire un puits

* Verser peu à peu les bonnes idées en remuant doucement (attention à ne pas en perdre une goutte !)

* Étaler sur une page non farinée pour que la pâte colle

* Former ainsi des petites strophes

* Parsemer de graines de fantaisie

* Réciter à feu doux

* C'est prêt ! Déguster enfin avec les yeux et les oreilles à n'importe quel moment de la journée.

PS : pour une recette végane, remplacer les jaunes de mots par un steak de phrases soyeuses battu à la main.

Un immense merci à Gilles

qui a fait naître l'idée farfelue de ce poème !

La poétesse

La poétesse, d'où qu'elle vienne

Connaît bien la magie

Des civilisations anciennes

Et prépare les êtres

À traverser la vie

Sans le moindre « peut-être ».

Si le poète,

Ce magicien de tous les jours,

Lui volait la vedette

Alors la poétesse

Qui ose s'avancer,

Elle, est enchanteresse.

Nul besoin de baguette

Quand sa main lui suffit

À dompter la belette,

Femme au poignet agile

Elle augure la rime

Dans l'air du mois d'avril.

Son charme sur les mots

Gagne les cœurs gelés

Et les couvre aussitôt

D'un voile transparent

Dont brille la musique

Et les notes d'argent.

Cet être féminin

Avec ses doigts de fée

Tisse des lendemains

Et tricote un été

De phrases qui guérissent

La sensibilité.

À tous les deux, poète et poétesse,

Confectionnent des sons

Qui se complètent et se caressent :

L'une a l'accent joyeux,

Qui s'élève en les cieux

L'un est un peu plus grave

Comme sa voix est suave

Mais ce qui est certain

C'est qu'avec quatre mains

Ils forgent des prodiges

Pour parer leurs prochains.

Édifiant les contours

D'un monde plein d'images

Ils ne sont pas pourtant,

Au plus haut de leurs tours,

Ni les plus prétentieux, ni les plus sages.

À toutes les poétesses

et aux collègues poètes

L'origine du temps

Le sage se saisit des mots et conta à l'enfant :

« Depuis toujours il n'y a que deux temps

Celui d'hier et celui d'à-présent.

Ne te laisse pas croire à celui de demain

Car il n'existe pas ce futur incertain. »

Les yeux perdus dans le lointain ;

- Hier... est un continent froid, de glace recouvert.

- Hier... est un bloc d'images et de figures pâles.

- Hier... est gelé, inaccessible

Sauf à la chaleur voilée des souvenirs tangibles

Car la mémoire, avec ses mains tenant

De tout petits briquets,

Fait se mêler même pour un instant

Les terres arctiques de cette ère glaciaire

Dans l'éther mirifique du présent.

Tous les sens en alerte il s'écria soudain ;

- Aujourd'hui ! est une région chaude, recouverte d'argile

- Aujourd'hui ! se laisse travailler, modeler,

- Aujourd'hui ! est le seul jour accessible

Pour lequel on doive tout donner

Pour lequel il faille jamais œuvrer.

Puis l'air grave, il parla de demain ;

- Demain est une ville fantôme qui ne se laisse voir

- Demain n'est que vitesse folle, on ne le saisit pas

- Demain est le début de la paresse,

Une fuite en avant pour duper le présent.

Car ce temps-là n'existe pas !

L'esprit l'a inventé de toute pièces.

Et pour conclure il l'exhorta à penser aux trois grandes vérités :

- Hier était une terre fertile dans laquelle aujourd'hui a germé.

- Ce que tu fais aujourd'hui se retrouvera au jour de demain.

- Demain n'est rien de plus qu'un jour d'hui attendant d'être figé dans le cristal d'hier.

L'origine du vent

Le sage expliqua un jour à l'enfant :

− « D'où vient le vent ? »

− « De la bouche des Hommes.

Cette force inconnue se lève, court et retombe,

Comme les Hommes.

Ainsi le vent s'élève dans les airs

Aux commencements des temps

Lorsque s'ouvre la bouche des humains naissants.

Puis il crie, craque, souffle, hurle et court à travers le monde

Les accompagnant tout au long de leur vie

Avec la force qu'ils lui donnent dans chacune de leurs paroles.

Dans leurs cris de rage et de douleur,

Dans le craquement de leurs os sur le fer,

Dans leurs souffles fatigués,

Dans leurs hurlements terrifiés

Et dans leur course effrénée pour la survie.

Le vent est une somme de tous les rugissements

Que poussent les hommes à chaque instant.

Sans lui, insectes et oiseaux auraient la vie facile et planeraient tout le temps.

Sans lui, les arbres au cœur tranquille ne résisteraient pas autant.

Sans lui, ni herbe ni roseau ne ploierait si dangereusement.

Or des semeurs de vent nous en sommes tous un peu

Et puisque le vent sème, lui-même, les spores éparpillés

Faisons en sorte de ne pas récolter

Les mauvais fruits que la tempête a rassemblés.

Crions de joie, rions ! Claquons nos mains, applaudissons !

Gonflons nos torses, allons ! Exclamons-nous, hourra !

Et courons dans les bois !

Que les arbres en soient témoins, et qu'ils le répercutent au loin :

La bouche des Hommes est le moyen d'offrir au vent tous nos messages. »

Ainsi parla le sage qui avait écouté les vents

Lui raconter l'origine des temps.

Micropoésie

J'honnis la micropoésie plus que je ne hais le macrocosme parisien*
Car elle traite chaque mot comme un esclave
Accomplissant le travail de dix des siens.

Et ils suent sang et eau, en espérant la goutte d'eau
Qui fera déborder le vers
Hélas jamais ils ne seront libres, ces mots
Car jamais elle ne sera livre.

Libérons les demi-vers, osons le faire
Aux demi-mots je crie : demi-morts, soulevez-vous !
Quittez ce grand chantier avant d'en être la poussière !

Et voici comment on mit fin à la micropoésie.


*ceci ne cible pas les individus vivant à Paris, mais le fonctionnement social de cette mégapole.

Incantation : Bonheur

Bienheureux chevalier levé de si bonne heure
Où étais-tu passé lors de tous mes malheurs ?
Ne pouvais-tu rester mon éternel sauveur ?
Héros prêt à t'enfuir ne sois plus ce voleur
Et viens un peu pardi mettre de la chaleur,
User de ton sourire pour réchauffer mon cœur,
Raviver souvenirs et instants de bonheur !

Lâcher-prise

La vie est une chose qu'on traverse relâché-e
Afin de n'pas gâcher tout ce qu'elle propose
Car à trop calculer on en oublie l'osmose
Qui toujours se compose de spontanéité.

Charognard et Carnassier

Être charognard renforce-t-il le sentiment national ?
Demandez-donc à ces vautours de banquiers...
Être carnassier fait-il du bien au moral ?
Demandez-le au lion dans sa cage d'acier...

Pipi au lit

Si j'ai aussi longtemps

Fait des pipis au lit

C'est que j'étais sensible

Aux mondes invisibles

Oubliés par les grands

Mais que voient les enfants.

En témoignent les monstres,

En témoigne l'ami

Imaginaires ou pas

Ils ont fichu le camp

En laissant bien des traces

Sur le tapis des ans.

Car j'ai toujours eu peur

Du rêve des pipis :

Une boule de cirque

Recouverte de pics

Et dans le noir des heures

Je perdais l'équilibre.

Là j'avais beau lutter

Je devais en tomber ;

De ce songe sans règles

Mes draps payaient les frais

D'ailleurs ce fameux rêve

Je ne l'ai jamais compris.

Puis j'ai toujours eu peur

Du bourreau et sa hache

Au-dessus de la couette

Prêts à couper ma tête,

Figé dans la torpeur

De tout ce qui dépasse

Ne jamais se lever

Ne jamais regarder.

Moi qui voulais survivre

Que vouliez-vous que j'y fasse

J'avais la vessie pleine

Pour ma plus grande peine.

S'il y avait des monstres

Ou bien d'autres fantômes

Ils guettaient sous le lit

Que s'approche une jambe

Ne pouvant pas sortir

Ils attendaient dans l'ombre

Et je sautais au loin

Tel un kangourou couard

Car même la journée

Ils étaient dans ma chambre

Cachés derrière mon dos

Et le long du couloir.

Ce n'est que bien plus tard,

Malgré la peur présente

Que je bravais le noir

Et tout ce qui le hante

Mais il m'arrive encore

De sentir ce frisson

À l'approche du lit

Dans ma propre maison

Et je saute dessus

Dans une contraction.

Et je saute en dehors

Sans aucune sommation.

écrit du 1er au 5 juin 2014

Un pantoun pour la télévision

Sous l'éclairage des grandes chaînes
Resurgissent les titans ;
Sous l'ombrage des grands chênes
Poussent les glands.

Le printemps

L'abeille sort au printemps
Pour aller faire son miel.
Elle va partout dans les champs
Sur des fleurs couleur arc-en-ciel.

Le soleil, lui, fait le beau temps
Dans un coin de ma feuille
Et tout le monde est content
Mes dessins attirent l’œil.

Les oiseaux sont chantants
Car ils battent des ailes,
Et dans le cerisier géant
Moi je monte à l'échelle !

Vous avez dit campagne ?

Que seront-elles demain
Les fleurs des campagnes françaises ?
Si triste est le chemin
Le long des berges japonaises.

Les frères « combo »

On dit que certains produits gênent
Aspartame et glutamate
On ne dit pas qu'ils sont cancérigènes
Tout dépend de l'audimat.

En prime quelques liens indispensables ici et là.

Incroyables comestibles

Connaissez-vous les incroyables comestibles
Ce mouvement apolitique indescriptible
Dont les slogans, en prime,
En imposent à la rime ?

« Potager partagé »
« Plus on sème, plus on s'aime »

Une adresse : Incredible-edible

« Peas and love »
« Ernte für Alle »

Pom pom pom

Si d'être « écœuré » c'est être privé de cœur
Alors « bouché » cela veut dire inaccessible
La frite est donc ma foi, ennemie des artères
Mais attention à toi, le sujet est sensible.

Charité

Comment puis-je donner à tous ces naufragés ?

Hélas, je ne peux pas, on vient pour m'escroquer,

Arracher mon argent pour une vague idée.

Rien ne vaut pour cela le relais des JTs,

Ils me rendent coupables d'être bien informé

Tandis que mes voisins sont peut-être ruinés…

Étrangement ceux-là ne seront pas aidés.

La fenêtre éteinte le jour

En recherchant dans mes brouillons je suis tombé là-dessus. Le poème date d'avril 2011.

La fenêtre éteinte le jour

La nuit sombre et profonde

L'a porté bien loin

Dans ces sombres mystères

À la frontière du destin.

D'ici jusqu'à ce monde

D'où il est revenu ce matin

Plus fort et plus serein

Il a, à chaque seconde,

Erré sous les éclairs

Et sous la pluie qui tombe.

Il veut s'enivrer maintenant

Du froid et des pieds mouillés ;

Il veut sentir lui brûler

Les poumons et les joues

Par l'eau, la terre et l'air,

Le fer de l'eau dans l'odeur de l'air

Et jusque dans son cou.

Inspirant la pluie musquée,

Purifiant au fond sa chair

Du fluide éther vicié

Qu'il visitait hier.

Où marche-t-il à présent ?

Seul au matin, comme le jour et par tout temps

Il s'arrache la poitrine à ressentir

Tout ce qu'eux fuient lorsqu'ils vont se coucher :

Le désert d'un samedi que l'on quitte,

Le désert que la foule absente félicite,

Le désert sous la pluie aride,

Que console la ferveur humide

Du miroir scintillant.

Il se voit comme une gondole

Sur la Seine ou le Tibre

Que seul le vent frôle

Sans fin et sans origine.

L'évadé, le sans famille

Cherche l'horizon métallique

Des gouttelettes de pluie

Qu'encor la brise agite.

Et sur Terre il veut éprouver

Ce que dans l'éther il va regretter :

Précipiter la lourdeur des sensations,

Le poids des terres qui fait pression sur sa bière.

Un samedi de pluie

Où les larmes humaines

Se mêlent aux larmes divines,

Un jour sombre et sans lendemain

Qui naît de la rencontre

Entre sanglots humains et sanglots divins.

Eaux bénites qui nourrissez des jardins

Que seuls apprécient ceux qui n'y voient rien

Unissez, unissez-les à tout jamais !

Grave ! Civière ! Fleur malade ! Cimetière !

« Je veux respirer ton atmosphère !

Indéniablement tu m'attires,

Quand est-ce que l'on m'enterre ? »

Voilà ce que c'est que de voyager un matin 

Par l'intermédiaire

D'une jolie gouttelette solitaire

Un jour de cacophonie des voix du désert

Das Krokodil 2

Resté jusque-là anonyme, le voici enfin révélé. Après un concours avec mon oncle et mon cousin en 2012, Alain et Matthias Monribot on concocté pour le lecteur ce petit poème sur le crocodile de Fribourg !

« Aussi loin de mon nil

Je sors la tête de l'eau,

Prenez-moi gardien de votre ville

Et en paix vos jours seront beaux. »

− En ces mots parle le crocodile.

Langues étrangères

Comment ne pas aimer les langues étrangères ?

Pourquoi se cantonner à celle de sa mère ?

Je suis de ce genre d'homme qui s'amuse d'un rien

Accent, son et cédille me font toujours frémir

Ce qui la langue vrille, je dois le découvrir

C'est ce que j'aime bien avec les mots en somme.

C'est qu'il y en a tellement pour ravir les curieux

En alphabet latin ou autres caractères

Tous y compris « matin » ont leurs petits mystères

Mais ce qu'il y a de mieux ce sont leurs ornements

Ici deux petits points qu'on appelle « tréma »

[oumlaote] et [punetieusse] ou bien que sais-je encore

De quoi faire les gros yeux à nos règles d'accords,

Là-bas tout un amas de barres et de recoins.

C'en n'est jamais fini, et jamais inutile

− Ce n'est plus une langue s'il faut faire du dessin !

Soyez pas mauvaise langue, cela n'est pas malsain

Si toutes sont subtiles nulle n'est pas jolie.

Et plus on en apprend, plus cela est facile…

Ce que j'y vois souvent, en conclusion fragile

C'est comme avec les gens :

Il y en a trop peu qui soient bien différents

Cars tous sont entre eux ma foi si ressemblants

Plus on connaît de monde,

Et plus on est à même

De tirer les ficelles entre ses connaissances

Plus on connaît de langues,

Et plus on est à même

De tirer les ficelles entre ses connaissances

De voir en ceux et celles, de voir à travers même

Leurs ressemblances physiques,

Lire leurs comportements, déchiffrer leur logique

« Langue » est ma thématique

« Personne » est mon fondement.

Manger pour des idées

Ceci est un des textes issus de "Nébuleuse bouche" en cours d'écriture. Il s'agit ici d'un pastiche et d'un hommage à la célèbre chanson "Mourir pour des idées" de Georges Brassens. Bonne lecture !

Manger pour des idées, le r'pas est excellent
Moi j'ai failli mourir d'avoir trop attendu
Car tous ceux qui mangeaient, nombre trop accablant
En hurlant « tous à table ! » me sont tombés dessus.
Ils ont su me convaincre et mon jeûne insolent
Abjurant ses erreurs se rallie à leurs foies
Avec un soupçon de fines herbes toutefois
Mangeons pour des idées d'accord mais tout doucement,
D'accord mais tout doucement.

Jugeant qu'il n'y a pas, péril sur la bouffe
Allons nous mettre à table en flânant en chemin
Car à forcer l'allure, il arrive qu'on s'étouffe
Pour quelques miettes n'ayant plus même le goût du pain.
Or s'il est une chose amère désolante
En quittant le dîner c'est bien de constater
Qu'on fait indigestion, qu'on s'est trop empiffré
Mangeons pour des idées d'accord mais tempérantes,
D'accord mais tempérantes.

Les géants bouche d'ogre qui prêchent de partir
Le plus souvent d'ailleurs s'attardent au repas
Manger pour des idées c'est le cas de le dire
C'est leur raison de vivre ils ne s'en privent pas.
À presque toutes les tables on en voit qui supplantent
Bientôt Gargantua dans la circonférence
J'en conclus qu'ils doivent aimer la corpulence
Mangeons pour des idées d'accord mais rassasiantes,
D'accord mais rassasiantes.

Des bons plats réclamant le fameux sacrifice
Les bistros de tous poils en offrent des séquelles
Et la question se pose aux victimes novices
Manger pour des idées c'est bien beau mais lesquelles.
Et comme toutes sont ma foi bien égayantes
Quand il les voit venir avec leurs grosses bouches
Le sage les dénigre et il prend çà la mouche
Mangeons pour des idées d'accord mais rassasiantes,
D'accord mais rassasiantes.

Et puis s'il n'suffisait que de quelques palombes
Pour qu'enfin tout changeât qu'enfin tout s'arrangeât
Depuis tant de buffets que tant de ventres bombent
Au pays du surpoids on y serait déjà.
Mais le dessert sans cesse est remis aux calendes
Les pieux ont toujours faim, n'sont jamais rassasiés
Et c'est le grand festin toujours recommencé
Mangeons pour des idées d'accord mais de la viande,
D'accord mais de la viande.

Oh vous les gastronomes oh vous les bons vivants
Mangez donc les premiers nous vous cédons le pas
Mais de grâce morbleu laissez jeûner les gens
Ce choix est à peu près leur seul luxe ici-bas
Car tous mes camarades là-bas faisant l'aumône
Eux ils n'ont pas besoin qu'on leur donne à manger
Plus de danse macabre près des supermarchés
Mordons dans des idées d'accord mais dans les bonnes
D'accord mais dans les bonnes.

Cycle ?

Je ne comprends pas bien pourquoi, les vivants de ce monde
Là se donnent la main et font la ronde
Quand d'autres aiment tant la pénombre
Et mangent avec ardeur le futur du futur, du futur de leur ombre.

Le nez

Le nez est grand mais juste assez

Pour empêcher les yeux de se voir

Et leurs regards

De se croiser.

Ce qui détruirait l'univers tout entier… (à coup sûr)

Et même le troisième œil

Sur un front haut perché

Ne peut jauger le seuil
De la montagne nez

Ni croiser par hasard les globes à ses pieds. (je vous l'assure)

Nous sommes bien faits, au fond,
Même si certains l'ont plus long
Et que d'autres pleurent l'envergure
Qu'il prend au milieu de leur figure

S'ils louchent de trop près…

Pourquoi se plaindre si de fait
C'est sur lui que reposent
Les glissantes lunettes
Et leurs carreaux grandioses

En fond de verre épais ?

Il n'y a pas à dire
Quelle apothéose
Que ce crochu menhir
Prévenant l'auto-hypnose.

Mais il est des choses qu'il ne peut empêcher…

Sentir l'odeur d'un parfum,
L'effluve des bons vins,
Et le contour des larmes tièdes
Qui roulent et croulent, appellent à l'aide

Dans les glissières de sécurité.

Avant de s'écouler
Dans cette commissure
Des lèvres trop gercées
Par de vilaines morsures…

Kindle Fire

Amazon avec son nouveau kindle fire
Joue les Prométhée de la technologie
En surfant sur la vague infinie
Du feu sacré de tous ces gaspilleurs.

Robin des mots

Mon âme est un violon,

Je suis archer de mots

Je défendrai vos droits

Chassant l'inacceptable

Tel sera mon combat

Pour les indéfendables

La veuve et l'orphelin

M'appelleront héros

Car je serai demain

Votre Robin des mots !

Étymologie alchimique

âtre

astre

(æstre)

(estre)

être

æther
(aether)

éther

éternel

ami

âme

(æme)

aime

amie

œil

(ceil)

ciel

cil

Cauchemar sanguinaire

Quelque part dans mes cauchemars

je vois le monde à feu, à sang

où tous les êtres faits de chair

partent irrégulièrement

en poussière

car cette matière noble et chère

est supplantée par

l'argent,

l'or noir,

les machines sans cœur

et les ressources minières.

Enfance en fête

Vos enfants sont la chose la moins parfaite au monde ?
Ils ne sont vraiment pas comme vous les voudriez ?
C'est d'autant plus pourtant qu'ils ont besoin de monde
Et des liens importants qui doivent vous reliez.

Vos enfants sont la somme dans tout cet univers
D'une alchimie profonde, de règles de magie,
Ils sont tous des lutins au cœur des longs hivers
Qui succombent aux charmes de mille fantaisies

Vos enfants sont l'épée qui perce les mystères
De la vie, de vos cœurs, de la réalité
Ils sont ces beaux lutins dont il faut être fiers,
Se laisser imprégner de leur simplicité

Vos enfants vous enseignent autant qu'ils ont appris
De vous, de l'école et de tous leurs jouets
Ils sont bien ces lutrins sur lesquels ont écrit
L'histoire des histoires, celle de l'humanité.

Bonne année 2014 à tous les enfants

et à tous ceux qui communiquent

avec leur âme d'enfant !