Soir d'hiver

Il est tard, la nuit est tombée

L'or est perdu, sans sa lumière

L'or est perdu, c'est du passé

Il est bien nu, la mine austère

Et l'on cherche sans rien trouver :

Le matin, plongé dans le noir

A tout éteint dans le couloir.

C'est sans espoir que je murmure

Ton nom, curieuse créature.

J'ai la main froide et le cœur dur

L'or est gelé, c'est la saison

Sans rien toucher, quelle brûlure !

Les chercheurs d'or ont les doigts longs.

Les chercheurs d'or sont toujours purs.

Les checheurs d'or cherchent à tatons

Leur sourire qui rayonnait

Et leur or, devenu béton.

Plus rien ne correspond alors

Mais on peut lire partout que c'est

Le crépuscule qui engendre l'aurore.

Ce poème est a mettre en parallèle avec Matin ensoleillé.

En partant…

Tu as dérobé mon sourire
Tu as dérobé mes envies
Tu as dérobé mon désir
D'homme à fantôme aigre et sans vie.

Sans toi

Le temps sans toi parait nuée

Le temps sans toi parait saison

Le temps sans toi parait année

Où chaque jour je tourne en rond.

Douleur acoustique

S'en prendre à soi
Ou aux autres ?
Une seule vie
Révoltée
Dans son lit.

Discours aux morts

Soutenir le régime et nourrir sa folie,

Entretenir le crime tout en buvant la vie :

C'est le choix de peureux qui n'ont pas d'autre prime

Que de cacher leur honte et adopter le mime.

De rendre hommage aux morts par notre hypocrisie,

C'est oublier leurs torts dans un discours uni

Qu'ils fussent lâches ou forts, Giraudoux l'a bien dit

De parler en leur nom n'a jamais attendri,

Que les faux, les aigris, qui de la Mort ont peur.

Il est temps désormais d'enterrer la terreur

L'arme en main mes amis, révolution ou guerre

Portons devant la vie, espoir d'un nouveau genre

Dont la mort fait partie ; et sans exhibition

Gardons-les en mémoire sans larme ni passion !

Écrit en cours et inspiré par 

le discours aux morts de

« La Guerre de Troie n'aura pas lieu »

de Jean Giraudoux

La pièce aux piles

Prérequis :

• Pièce à piles : pièce de monnaie dont les deux faces sont frappées d'une face pile. Elles ne comportent donc aucune face « face ».
• Pièce aux piles : (simplification de « pièce de/à pièces à piles ») espace de stockage où sont entreposée des choses diverses en piles, en l'occurrence des pièces.
• Pile :

1. tas d'objets mis les uns sur les autres pour un rangement vertical.
2. objet de forme cylindrique permettant l'alimentation en électricité de petit matériel.
3. nom d'une des deux faces d'une pièce de monnaie.
4. synonyme de « exactement ». Employé dans l'expression : C'est pile ce qu'il me faut !

• Pièce :

1. pièce (de monnaie) : objet plat métallique et rond, de circonférence variable permettant d'obtenir d'autres objet dont la valeur est fixée en échange de celui-ci. Ex : « pièce à piles »
2. pièce (synonyme de salle) : espace fermé de forme généralement orthogonale indépendamment de sa fonction. Ex : « pièce aux piles »

Des pièces à piles dans une pièce aux piles sans piles, s'empilent en cent piles de cent pièces. Dans cette pièce aux cent piles, comme on l'appelle aussi, il y a donc dix mille pièces en cent piles de cent pièces. L'une d'elle s'est retournée, malheur ! Saurez-vous la retrouver sachant que cette pièce ressemble à une pile plate avec deux faces identiques, que la pièce a six faces mais que pas une des pièce qu'elle contient n'a de face, que sur chacune des faces de la pièce aux cent piles, est dissimulé un générateur de gravité alimenté par des piles qui attire les piles de pièces ? 

Le centre est donc libre et mesure pile le tiers de la pièce. Enfin, seule la pièce défectueuse n'est pas attirée par les faces.

Solitude (Nymphe)

La légende des nymphes modernes 3

Solitude et Chaos

ou

Comment Chaos investit Solitude

Désert où le vent souffle, Chaos gronde en silence

Lui qui partout s'engouffre, taquine Solitude

Des tourbillons de sable, il en a l'habitude

Seule face à l'affable, son grand tourment commence :

La nymphe au cœur aimable, perturbée dans sa danse,

Trébuche et tombe à terre entre deux amplitudes ;

Chaos l'irresponsable a peint l'incertitude

Sous un ciel solitaire, il répand sa semence.

Tranquille et recluse, jusque là sans ennuis,

C'est de vive insouciance que brillait son iris

Le démon l'a gagnée, et emplie de ses vices

Le démon fragmenté, au hasard il détruit

Et perdue à jamais, l'immaculée figure

Pour toujours envolée, sa belle chevelure.

Écrit les 30 et 31 octobre 2011.

Das Krokodil - Le crocodile

Das Krokodil

La sculpture, admirable à loisir dans la ville de Fribourg, est un travail de Ole Meinecke. Elle est surmontée d'un écriteau supportant un court poème de cinq vers dont l'auteur ne figure pas.

(Ci-dessous le texte original en Allemand, suivi de ma traduction en français)

Aus Stein steht hier das Krokodil

Mit breitem Maul, doch nicht vom Nil
Schaut raus aus dem Gewerbebach
Schaut raus zum Hause Himmelsbach
Sieht euch und uns und denkt sich viel.

De pierre s'avère être ce crocodile
Avec sa grande bouche il ne vient pas du Nil
Regardant au-dessus du courant, son royaume
Regardant le ciel par-delà habitations et dômes
Il nous voit vous et moi et pense énormément.

Il n'est pas évident de respecter et le sens et la rime (parfois il faut créer d'autres associations, Himmelsbach et Gewerbebach étant des noms propres…) et malgré cette traduction qui me parait être la plus juste, la version originale d'un poème reste sans équivoque. La traduction permet toutefois de faire partager cette culture à un plus grand nombre.

Obsession (Nymphe)

La Légende des Nymphes modernes

Obsession, fille d'Harmonie et de Chaos

De ton père c'est l'absence de but

Tu veux tout sans attendre diriger,

Et ne peux la patience côtoyer

De ta mère, tu es la plus têtue.

Obsession, tel est ton nom.

Obsession, qu'elle infection !

Une apparition, c'est toi toute nue

Il veut mais ne peut. Prend sa volonté,

Dirige ses pas, irréalité

Hors du cerveau t'échapper ne peux plus.

Obsession, tel est ton nom.

Obsession, une prison.

Obsession, par ton image ensorcelle

C'est torture dominer la raison

Ton souffle dans son cou, malédiction

Et ces charmes sous ton jupon l'appellent

Obsession, tel est ton nom.

Obsession et déraison.

Croque le fruit mûr au bout de la selle !

Obsession, as troublé toute vision,

Ancré ta seule idée : la fellation

Traite-le d'obsédé qui se flagelle !

Accord (Nymphe)

La Légende des Nymphes modernes

Accord

Comme un vent parfumé hypnotise les âmes

La nymphe Accord descend en ville par un soir.

Une enfant enfermée dans un coin du placard

L'appelle, tremblante, au moyen de ses larmes

Battue par un père pour obtenir ses charmes

La petite éplorée ne voit dans le miroir

Que le reflet de la violence et de ses tares

- Qu'a-t-elle fait pour mériter pareil marasme ?

Répondant à l'appel, la nymphe immaculée

Investit la maison en esprit avisé ;

L'homme brutal, désaccordé, en est ému.

Profondément touché par la grâce légendaire,

Il revient sur ses pas, ouvre son cœur, sa chair :

- Il ne sait pas aimer, il ne le fera plus.

Stephanie

Ceci est un modeste cadeau,

Il n'est destiné qu'à la personne concernée

Mais je le partage ici avec l'accord de cette personne.

Surpris un cœur dans son sourire,
Terrorisé de le lui dire,
Elle est aimée, c’est pas pour rire
Pour le meilleur et pour le pire.
Héroïne de mon empire,
A su trouver et conquérir,
Nez, bouche, cheveux, qu’elle sait chérir.
Indomptable, pleine de délires
Ensemble nous pouvons grandir.

Joyeux anniversaire ! (24/09/11)

« Himmelbauer », ou « l'Artisant du ciel »

Si j'avais un quelconque talent de peinture,

Je n'aurais pour modèle que les cieux

Si j'avais un quelconque talent d'écriture,

Ma plume serait celle de leur bleu

Si j'avais un quelconque talent de sculpture,

J'en ferais à la pelle, des envieux

Et si j'étais un artiste,

J'aurais pour nom de scène

„Himmelbauer“ ou „l'Artisant du ciel“

Surpassant Michel-Ange et ses enluminures,

J'y mettrais des couleurs dignes des dieux

Écrivant en orange toutes les déchirures,

J'allumerais, sous leurs temps orageux,

En soufflant sur des franges aux sombres allures,

De multiples lueurs, des traits de feu.

Et si j'étais un artiste,

Je me ferais appeler

„Himmelbauer, le bien-aimé“.

Et quand enfin, bon dieu, je ferai sans rature

De ces nuages les contours vaporeux,

Et quand enfin, parbleu, je vivrai d'écriture

Sur les rivages de leurs îlots crémeux,

Croquis et encre bleue conteront l'aventure

D'un très grand mage qui défia les dieux.

De Himmelbauer à Himmelmeister,

Simple artisan puis enfin « Maître des cieux »

Surpassant Zeus sans être fallacieux

Je contrôlerais la foudre et le tonnerre,

Pour ne pas dire, tout l'univers !

Insolente Quiétude

La nuit soulève des paillettes d'or.

Sous les vœux, des paillettes d'or crépitent.

- Paillettes ou pépites ?

La nuit, les étoiles chantent.

Lésé, toi ? Elles chantent et montrent la voie.

- Lactée ou poussiéreuse ?

La nuit, crémeuse, entend craquer sous ton pied

Les chemins de poussière, par elle illuminés.

La nuit fait rêver les dormeurs.

Ferrés, les endormis exhaussent leurs souhaits.

- Prières ou prophéties ?

La nuit, ceux qui la voient ainsi vivent heureux.

Heureux ceux qui la suivent : la voie de leur cœur.

- Murmure ou sifflement ?

La nuit raconte, elle chuchote des tas d'histoires

S'il fait trop noir, elle réconforte, redonne espoir.

Et quand la nuit accoste aux berges immaculées,

Et que paillettes se fondent en pépite,

Les chants se taisent, tu es sauvée

Car dans mes bras, t'es échouée :

Auberge miraculée. Tapis de fils d'or tissé. Et nos deux corps enlacés.

Banquet morbide

C'est un banquet morbide

Qui nourrit

De nombreux invités :

La muse délétère

Chante

Une musique mortifère.

Le magicien de vair

Pratique

Une nécromancie guerrière.

Et, au milieu de l'assemblée,

Des hommes au cœur de pierre

Se font

Décharner, réduire en poussière.

À gauche,

Des elfes de papier

Soufflent

Sur tous les affreux grains de terre

Dans l'espoir d'embraser

Le petit tas de cendre amer.

À droite,

Cachée dans les fourrés,

Espionne

La vile crapule sorcière

Qui n'est pas invitée

À ce grand festin débonnaire.

Les corps des mortels, sacrifiés

S'entassent

Sur un lit de fougères ;

Sous le Sequoia toujours vert.

On les a réservés

Pour le grand rituel,

Recouvert d'une ombrelle

Leur vilaines saignées.

Plus tard, dans la soirée

Alors que la magie opère,

Des corps déchiquetés,

Naissent

Un golem, tout entier de chair,

Un autre aggloméré de fer

Et le dernier des pairs

D'un amas de poussière,

Rassemblé.

L'esprit

L'esprit est une fenêtre,

Qui ouvre sur d'autres mondes ;

Y crois-tu, es-tu prête,

À y faire ta ronde ?

Air, Terre, Mer III/

Jeune homme impétueux

Je suis très courageux.

Mais dès qu'arrive le tonnerre,

Qu'il gronde et que tremble la terre,

Je me cache où je peux

Que dis-je, je me terre !

***

En ces temps orageux,

À l'abri des colères,

Notre histoire va pour le mieux.

Elle est belle et nous sommes fiers

D'être un point lumineux

Dans ce monde de guerres.

Air, Terre, Mer II/

Quand je pars pour Errer en Air,

Plus rien ne me retient ;

Glissant vers un autre univers,

Très léger et serein,

Où corps et pensées éphémères

Sont portés par le vent.

***

Enivré par le doux parfum

De tes beaux cheveux bruns

Et par ton sourire-lumière,

J'oublie où est la Terre,

Jusqu'à qui je suis et qu'y faire

L'espace d'un instant.

Parce qu'errer seul ou à deux m’enivre au plus haut point.

Air, Terre, Mer I/

J'aime beaucoup Errer en Air ;

Ou me Terrer en Terre,

Sous le coup de la peur.

Mais sans être pervers,

Je préfère largement

Partir Mouiller en Mer

Sous le flot de tes « Oh »

Et de tes « Oui », voguant

Au rythme des embruns,

Sans me Noyer en Eau

Dans des châteaux pleins de chagrins.

Banque de sang

Banque de sang, tu ne vends rien

Et ton bien est précieux,

Mais personne ne vient

Dévaliser tes lieux,

Ni piller en ton sein

La monnaie que tous ceux

Qui n'en ont pas besoin

Prêtent à des malheureux.

*****

« Actionnaires d'un vin

Pourpre et savoureux,

Avancez-vous sereins

Chez les nécessiteux ! »

*****

« Que le rouge de la honte

Se lise dans les yeux,

Que s'empourprent les visages

De tous ceux

Qui voudront garder pour eux

Tout ce sang ! »

Ils les pilleront demain :

Ces banques sans argent !

Sans pour autant

Les tuer de leurs mains :

Ces donneurs de sang sain,

Bien plus voleurs qu'assassins !

*****

Bientôt, ils infuseront

Sous leurs seins

Cet argent sale, en somme.

C'est insensé !

Aucun sang n'a de sens,

Ils on pris le sang pour de l'eau,

Et le temps pour le temps perdu,

Ces assoiffés !

*****

Ô temps, pour autant que je sache,

Tu files à toute allure

Et nous laisse dans la brume

Encensée des souvenirs.

Je sens venir la faim

Et la soif, plus grande encore :

Je me vide de mon sang,

Des voleurs me l'ont pris !

Des voleurs me l'ont pris,

Remplissant des sachets ;

Encore heureux

Qu'ils ne me l'aient pas bu,

Celui qu'il me restait,

Les vampires souffreteux.

Mais comme il m'en restait,

Visqueux et savoureux,

D'autres vampires me l'ont bu

Ces moustiques assoiffés,

Une horde sans retenue !

Quatrain

Il y a des personnes, c'est certain

Qui trouvent scandaleux

D'appeler par "poèmes", des quatrains,

Mais moi, je suis odieux !

Magie d'un soir

Cacophonie des vents du désert ancestral,
Hurlement nocturne des loups
Et scintillement tout à coup
Du nuage de poussière ; une aurore boréale.

13 mai 2011

Dialogue végétal

L'ortie dit à la laitue (défraîchie) :
- Dors-tu, l'amie ? »
Ce à quoi, une voix répond dans l'air :
- Non, désormais je ne suis plus.
  Parce que j'ai volé un peu de terre

  Où tu puisait l'eau de la vie
  Tu as obscurci la lumière 

  Malheur à moi ! »

Morale de cette histoire :
La vengeance de l'ortie
Est synonyme de mort
Car, avide de tout, l'or tue.

Don du sang

Monsieur A :
« L'homme n'a pas de vraies passions
Mais O moins, il peut donner son sang
Si le cœur lui en dit,
À tous les passants
À moins qu'il ne soit pas bon.
S'il est vicié ou si d'aventure un moustique l'a bu,
On l'interdit formellement. »

Monsieur B : « A bon ? »
Monsieur A : « Plus ou moins »
Monsieur B : « Et B ? »
Monsieur A : « Tout O plus il peut en recevoir un peu »
Monsieur B : « De l'eau ? »
Monsieur A : « Oui, c'est certain, de l'eau moins pure ; C'est du sang bleu. »
Monsieur B : « A B voilà ! Merci beaucoup, À plus tard monsieur ! »

Monsieur A :
« Quoi qu'il en soit,
Nous donnons notre sang
De quatre à six fois par ans
Dans ces établissements
Que l'on appelle « banques de sang ».

Pendu

Je suis un vilain bateau

À la voile bariolée

Mon nom est matelot

De l'atrocité

Ma seule arme est une épée

Courbée, un cimeterre

Que je porte comme un noyé

En travers du cœur.

Mon corps est percé de sa lame

Mille fois meurtrière ;

Et, suspendu à un arbre

Avec sa lanière,

C'est là que je demeure.

Dans la couleur blafarde

D'un vieux lampadaire

Je suis pendu en bandoulière !

Et le cuir autour de mon cou,

Et le fer au sein de ma chair

M'ont à présent lavé

De toute agressivité.

Mes armes se sont retournées,

Recourbée ma rapière

On ne me prendra plus

À ces jeux de guerrier.

Et maintenant, je me repens.

Un grand merci à Blue qui a su capturer cet instant de poésie dans ce magnifique dessin :

 

Désolé pour le format "ridicule" que je vous propose. Pour une meilleure qualité, rendez vous à cette adresse

Pour plus de dessins de Blue, une petit tour par ici s'impose.

Matin ensoleillé

Ils se lèvent tôt, les chercheurs d'or

Ils se lèvent tôt, pour voir l'aurore

Ils se lèvent tôt, et dans l'azur

Ils s'adonnent à leur passion :

Apprécier l'or, pur, qu'ils ont.

Ils s'aiment sans blessure

Et sans perdre la raison

Ils s'aiment sans rature

À travers les saisons,

Ils s'aiment sans coupure,

Les chercheurs d'or.

Puis soudain, ils murmurent :

« Pourquoi chercher ? »

Ils ont trouvé l'or pur,

(L'un pour l'autre ils en sont)

L'un pour l'autre, c'est l'amour

Ils ont trouvé l'air pur :

Respirer pour toujours

Il est tôt, mais c'est mieux,

D'avoir trouvé, c'est précieux,

Il le lit dans ses yeux.

Dédicacé à Stephanie

Poète néologiste

Le poète quand il s'insurge

N'écrit pas des vers, mais dépiste

Ce que des grands littératurges

Ont interdit ; Néologiste,

Il adore les avanturges

Et les figures philatélistes.

Mais il est aussi dramaturge

À ses heures très dramatiques,

Il se dit chevalier mystique

Cherchant le maître thaumaturge ;

(Concert de voix cabalistiques)

Il se dirige aux sons liturgiques

Toi, poète néologiste

Moins nihiliste qu'existimiste,

Moins pacifiste qu'extrémiste,

Tu chantes idéalisme et optimisme

Dans une quête romantique post-traumatique !

Poésie

Pour

s'Ouvrir,

Être

Stupéfait

Intérieurement et

Extérieurement.

L'hiver

L'hiver est jeu,

L'y verrais-je ?

« Oui, madame, en hiver il neige, fort »

Il nait je

Enivré, il n'est pas ; ais-je tort ?

Elle échut dans ses bras,

La neige.

Ah, mon père, ce héros !

J'ai regretté longtemps de ne pas t'avoir dit

Ce petit mot d'amour que tu espérais tant.

Bien moins qu'un père, pour moi tu n'étais qu'un ami

Et pourtant de tes bras je n'ai jamais reçu

Que l'amour ; de l'amour en un flot continu.

Comment as-tu vécu, tout ce temps sans craquer

Non pas vécu, mais survécu, voire supporté

De n'avoir pas joué ce rôle à mes côtés ?

Depuis longtemps je sais que cela t'as manqué

C'est pourquoi aujourd'hui, je vais me rattraper :

Ce n'est plus Olivier, mais papa qu'il faut dire !

Tu m'as toujours enseigné ta plus belle qualité

Et cette patience en moi s'est développée

Persévérance même et curiosité.

Une chose est sûre : papa ou Olivier,

Cela n'a rien changé, je t'ai toujours aimé.

De plus en plus au fil des ans, pour arriver

À ces quarante-et-un ans que tu viens de fêter

À mon père, ce héros.

Descente aux enfers

L'escalier rouge accueille avec joie
Les âmes des damnés ;
Sur chaque marche est peinte une étincelle
Qu'allument les paumés,
Mais l'ascension douloureuse et mortelle
Qu'empêche le gardien,
Le lys calciné en a fait l'essai :
Jamais l'on ne revient
Ni du noir souterrain, ni des sombres couloirs.

Les âmes damnées que l'escalier rouge accueille
Rient de toute leur voix ;
La descente sans fin des mornes marches en deuil
Jusqu'au fourneau malsain,
Attise la sueur et les sombres desseins
Ô chaleur infernale,
Tu as brisé la fleur !
Que ton roi soit maudit, que tes habitants pleurent !

Poète Mystique

Je suis le mythe errant, moins héros que légende,

Je dis : « N'enterrez pas, évaporez les corps ! »

Et partout où je passe, et partout sur la lande,

On sèche les larmes qui nourrissent les morts.

« Mais ne retenez pas les douleurs communes,

Qui épanchent des plaies ouvertes sur l'éther » ;

Je vous ouvre la voie vers un autre univers

Moi, le cabalier vert chevauchant sous la lune.

La censure

Le paradoxe de la censure
C'est qu'elle fait culminer
Les coups dans l'eau de la répression
Et les cris libérateurs
De ceux qui mènent l'opposition

Petit poème composé de 

mots capturés au hasard d'un cours 

La mort de Roméo et Juliette

Rapaces !

Qu'ils se meuvent ou se vautrent,

Les mauves ventres se cherchent

A l'ombre des vautours.

Dans la nuit vrombit votre tour !

Mais, ombre funeste aux entrailles éparpillées,

Le putride oiseau de mort, plonge dans vos chairs

Son bec phallique en dents de scie, le carnassier

Et pille vos corps nus, aux pieds de la muraille.

L'ombre funeste vous a rattrapés !

Essoufflés par le vacarme des cris

Féminins et aigus, les mâles râlent,

De n'avoir pas pu déchirer l'hymen

Fabuleux de cette amante éventrée.

Rapaces !

Qu'ils se meuvent ou se vautrent,

Les mauves ventres se cherchent

A l'ombre des vautours.

Dans la mort jaillit leur amour !

Ils teignirent le jour en bronze

Pour échapper à l'oiseau cloche

Voulant les enfermer,

Et vécurent sans pardon, pendant l'éternité !

Une rencontre

Mais, ma belle, que dis-tu ?

Il faut chaud et tu a bu

Tu m'aimes ?

Voilà donc ton problème !

Voyons, au fond, que sais-tu

Du cœur et ses vertus,

De la rose, fleur sacrée,

De l'âme et des baisers ?

C'est dans un premier regard

Que très vite, ton cœur s'embrase

Je le vois et j'en suis désolé

Avec moi, tu est bien mal tombée.

Et pourtant je le sais,

La vue de tes beaux yeux,

Ne saurait égaler

Milles bijoux fabuleux.

Tu n'a rien de repoussant ;

Rien qui ne me laisse indifférent,

Je te prendrai bien pour amante

Et tu jouirais, plus vivante

Dans un monde où caresses

Et preuves de tendresse

Te seraient données dans le seul but

D'arriver enfin à mon salut.

Mais voyons, jeune sotte !

A qui t'adresses-tu de la sorte ?

Qu'attends-tu belle idiote ?

C'est aussi mal que je me porte !

Pourquoi voudrais-tu de moi ?

Solitaire et sans amis,

Garçon étrange aux abois

Et qui jamais ne souri.

Quel piège as-tu tendu sous mes pieds

Que ma vigilance ne saurait éviter ?

Peut-être as-tu raison de le dire

Le bonheur m'effraie, et tu m'attires.

***

Ta jeunesse t'empêche de douter

Et je voulais te protéger

De cette part de moi que tu ignore

Celui qui vit dans l'ombre de mon corps.

Il te ferait trop souffrir,

Il n'aime pas les passions.

Seuls les tendres plaisirs

Sont dignes des ses actions.

C'est sans doute ce que tu recherche

Mais tôt ou tard, mon cœur se brisera

Tu voudra grandir, tu désirera.

Belles paroles ne suffiront pas

Ce moment s'échappe d'entre mes doigts

Mais que faire pour ne pas perdre de toi

Les beaux instants, les divines magies

Il sera trop tard, le temps des folies.

Que dois-je comprendre après tous ces mois ?

Où tu t'accroche encore et toujours à moi

Dans une étreinte, te loves dans mes bras.

– Je veux passer l'éternité avec toi ! »

Écrit en juillet 2010

Les prépositions

On présuppose que

Les prés se posent ici

Ou, qu'on les prépose entre eux.

Or, on les a déjà posés tout près

Donc s'ils entrent,

Fatigués et de marbre,

C'est la catastrophe

Dans la strophe !

Car demain, ni l'arbre

Planté dans le pré

Juste à côté,

Ni la préposition

Ne seront

Juxtaposés !

Mais désormais nous savons coordonner.

***

Nous chamboulons la grammaire

Sans rien y simplifier

Pour que, de nos mères

À nos confrères étrangers

Navigants dans des prés

Aux multiples couleurs

« Auf, gegen, über »

Le mystère demeure entier.

Chez eux comme chez nous

La révolte n'a pas encore eu lieu

Mais déjà, en-dessous

On se rassemble par milliers

Contre l'ennemi du dessus.

Ma foi, bien apeuré,

Sur la colline il s'abrite.

Ne sommes-nous pas prêts ?

Mais si, tout y est.

L'assaut est donné !

Devant se pressent les épées

Derrière tout va de travers,

Les préposés sans noms

Ne sont pas biens coordonnés,

Entre nous, c'est une hécatombe !

Souvenir Névrotique

Cette brume néfaste emplit l'air environnant,

Pas une once de lumière ne la traverse

Elle ondule en formes abstraites, lentement,

De ci, de là, sa main brumeuse caresse,

Tourne et vire sur mes joues, puis s'envole au loin.

Tu l'aspire et la crache du bout de tes lèvres,

Le bâton maléfique s'allume à sa sortie

Tu en uses à outrance, maudite sorcière !

Mais tu feins d'ignorer qu'il consume ta vie

Et, se consumant lui-même, te prête

Son pouvoir destructeur, il contrôle ton esprit !

Mes pensées se mouvant au rythme de la fête,

Et la transe hypnotique commencée, mon corps,

À ces jeux de sorciers, désire se former.

Jésus autrefois, rendit la vue au passant,

Aujourd'hui aveugle dans cette sphère grise.

Le grand esprit maléfique nous contrôle,

Épaississant le nuage de mort volatile,

Renforce sur nous son étreinte, nous privant

Ainsi d'air, de vie et du contact divin.

Le cri de vivre

Vous dites que vous voulez vivre ?
Mais n'êtes-vous pas déjà mort, vous
Qui osez exprimer telle réclamation ?

Vous dites que vous souhaitez vivre ?
Mais savez-vous au moins ce que, vous
Allumez de désirs inutiles dans ce voeu ?

Pensez-vous vraiment qu'il suffise
De vouloir pour pouvoir, et vivre ?
Pensez-vous vraiment qu'il suffise de le dire ?

Vous dites que vous voulez vivre !
Mais n'avez-vous pas enfin compris,
Tout ce que contient cet écho de jalousie ?

Bien sûr, tout le monde veut vivre !
Mais cela ne dépend que de vous !
Depuis longtemps ce choix vous a été remis
D'apprécier ou non ce qu'est la vie,
Depuis longtemps ce choix fait de vous
Des êtres uniques, heureux ou bien aigris.

***

Alors, allez, allez donc au hasard des rues,
Et partez, partez pleins de chagrin, éperdus !
Errez, errez donc et ne m'importunez plus !

Car le poète en ce jour, vit !
Il n'a pas voulu, ni n'a choisi,
Figurer, lui, au rang des inscrits à la vie.
Mais c'est parce qu'il aime marcher, sentir,
voir, trembler, éprouver, vivre tout,
Que le poète, en ce jour, vit.

Sinon, que lui reprocher hormis,
D'être un être qui aime et qui vit
Sans se soucier de plus de vie, de plus de tout ?

Janvier 2011

Poésie, poésie

Poésie en boite,

Le poète ne se boit (pas) mais se noie

Poésie en mer,

Prose et rime (en vers)

Poésie vulgaire,

A vu le prodige des guerres

Poésie de comptoir,

Tous comptent (un jour) l'ouïr

Poésie du soir,

Est un sosie du poney noir

Poésie, poésie,

Aux ports des îles, poses-y

Les âmes prophètes des poètes.

18/02/2011

Révélation

Je rêve et tu me mens

Tu songe et tu te mens

Mensonges !

Absurdes et aberrants

Errants comme une colombe,

Au-dessus des toits,

Au-dessus de toi,

Ils tombent

Avec fracas !

Cassés et fracassés

Par mes jugements

Moi, juge, aussi je mens.

14 Janvier 2011

Distraction dangereuse

Voici l'histoire d'un petit jazz,

D'un jazz du soir, d'un soir de pluie.

D'un soir sans toi, humide et froid.

Humide vent de l'océan,

Froid de l'automne, me perturbant.

Novembre en gris, début du mois.

Sur le chemin : rêve de toi,

De toi qui danse, de toi jolie.

Futile errance dans mon esprit.

Feuilles sombres, lourdes de pluie,

Jamais ne tombent, toujours sourient.

Sourire forcé, même dans la tombe.

Rêve éperdu voilé de lune,

Rêve endormi, jeu de minuit.

Milieu de nuit chargé de brume.

Jeu dangereux des oublieux

Temps désireux, voire malheureux.

Temps assassin de mon destin.

Vice inavouable

Toutes les nuits nous dormons

Dans des cercueils glacés

Toutes les nuits nous marchons

Au milieu des damnés

Toutes les nuits nous rêvons

À vitesse effrénée

Toutes les nuits nous dansons

Sur des rythmes endiablés

Toutes les nuits nous scandons

Des vers efféminés

Toutes les nuits nous rêvons

De siècles inachevés

Et parfois nous piétinons

De nos affreux souliers

Et parfois nous piétinons

Les mânes intimidées

Mais une nuit cesseront

Ces voyages figés

Et de notre rébellion

Naîtra l'heure inversée.

Fausse transformation

Pour nos chairs emprisonnées

Apposées du tison

De nos heures articulées.

Plus de divinations,

Toute nuit illuminée

Tiendra en sa prison

L'or liquide des journées

Dans le voile des maisons,

Dans l'orange des pavés

Désormais plus question

De rêver, danser, scander,

Pour toujours nous tombons.

Et le réel, purifié,

S'attaque à la raison,

Nettoie les insanités,

Contre notre imagination :

Le diable enfin sodomisé !

Reine Noire

Envole au loin mes adieux,

Dans un murmure pousse-les vers les cieux

Que mon cœur, ô combien, regrette ses aveux

Puisque d'aucun de nous n'ont fait d'heureux.

Lui, qui, pourtant si vertueux,

Plaça sur ma route un espoir.

J'aurais mieux fait de ne jamais avoir

Avancé ses désirs et attentes exutoires.

Règne du chaos et du désespoir

Dans le château des cauchemars,

Où tu vis en reine tyrannique.

Ayant noirci ton cœur, Dame de Pique,

Plonges le mien dans un oubli névrotique

Dont tu gardes jalousement le portique.

Même machine diabolique,

Qu'en mes rêves les plus engourdis

Nos langues s'y rencontrent, non plus en amies,

Soufflant l'illusion des nos désirs accomplis.

Douleur de la chair qui brûle le lit.

Restes de deux incompris...

A la fille des étoiles.
2010

Ma Soeur

(Les vers de cette séquence comptent une syllabe de plus à chaque retour à la ligne et ce jusqu'à 20 syllabes - limite théorique d'un vers et aussi mon âge au moment où j'ai écrit ce poème).

2
Deux sangs
Différents
Se disent sans
Aucune patience
Les remous de leur âme,
Les sentiments de leur coeur,
Chaque souffrance et chaque peine ;
Deux sangs, deux familles désunies
Réunies dans leur coeur, amours ils s'aiment,
Et le sèment partout, jouissent du bonheur,
De pouvoir compter sur un frère, ou une soeur
Par tout temps et toute heure, pas besoin du même père
Entre des âmes soeurs, entre des coeurs, durs comme fer
(Aucune femme ne sera plus importante que toi)
Non, ils ne sont pas de pierre, mais se protègent de ces pleurs
Qui atrophient les chairs, et pillent les instants de joie éphémère.
Maintenant qu'ils ont trop vécu les malheurs, peuvent se laisser aller
A jouir de la vie, des cris de leur amants, et des sourires des vivants
Dans ce monde hier assourdissant, pour toujours ils seront les maîtres du vent.

                  ***

Viens par ici, Vent de la vie !
Viens virevolter entre nos vies,
Viens Vent du temps, passe sur nos vies !
Calme nos vides envies !
Et évente les vampires jaloux
Qui vantent les mérites, du vice parmi nous.
Prends vie, Vent vivant !
Qu'il vente à l'infini !

Lacrima Sanguis

120

Le sang des innocents ne sera pas vain

Cent vingt sont morts

Sang vain des morts (Maures)

Sang : vin des vivants.

100%

Il donna sont sang pour cent des siens

Œil pour œil, sang pour sang

Cent vies pour cents morts

Trouvé sans vie par manque de sang

Sans-Vie l'esprit, agacé, s'en alla chercher du sang pour cent vies, elle-mêmes agaçant le roi des morts.

Remplissant cent corps sains mais sans sang, Lucifer renvoya sur Terre cent pour cent des esprits agaçants, qui déferlèrent grégaires et menaçants.

Tandis que cent mille mutilés semblent encore fourmiller aux portes des enfers.

Sanctification

Pour sanctifier, à qui se fier ?

Sans t'y fier, il te laissa ensanglanté à terre,

Terrassant, de sa main assoiffée de sang, tout tes ennemis. Puis t'aida à te relever.

Pris une poignée de cette terre-à-sang dans sa main. La soif de sang parmi toutes, est haine, ami ! 

Tu lui a tendu la tienne.

100% des Terres tournent à 120° ou 360

Cent hommes, pour du sang déterrent, tournent au sang, vain degré où cent « toi » sont cent « eux », noyés dans le sang des guerres ou dans le vin des pères.

Soit béni le sang des « hymnes au sang ». Le sang vain qui alimente la Terre.

Poussant en terre sanctifiée dans laquelle moult sang à coulé, l'olivier désespère de voir un jour les guerres s'arrêter.

Et dans chacun de ses fruits, verse une larme de sang.

03/02/2011

Ode à la Lune

Un soir alors que je marchais

Je ne vis depuis les pavés

Que toi seule, ensoleillée

Car d'amour tu resplendissais.

De nombreux filets se mouvaient

Au dessus de moi, atteignaient

Les cœurs par delà vitres et toits,

Fenêtres, embrasures. Rets

Jeunes et fiers dont tu te parais

Porteurs d'un message d'espoir

A tous les laissés pour compte,

les aveugles, les malades.

***

Hier soir alors que je rentrais

Je te vis seule qui pleurais

Et ta lumière faiblissait,

Je crois qu'il t'a abandonnée.

Les voiles désormais ternies

Se sont brusquement arrêtées.

Aucune joie distribuée

Par delà murs, et parapets.

***

Ce soir, triste, c'est moi qui pars

Moi, qui emporte dans le noir

Le souvenir d'un vieil espoir

Terni par trop de cauchemars.