Dans un rêve il était. Dans un rêve d'été. Au vent ses cheveux, à l'eau se jetait le peureux.
Il héla : « Au clai.. de la lune, m'en.. tu Pierrot, ouvre-moi ta porte, pour écrire un mot. » Jolie comptine ?
« - Il a la clef ? J'm'en tartine, moi !
- Non la clémentine. »
Regard des sons cachés. Il est baclé, le poème.
« - Elle est la clef ! Te dis-je.
- Elle est là ! » ... Mais la clé mentit, n’ouvrit pas la porte, ni n'entendit écrire ses maux et ses Jeremiades.
Il est seul, sans la clé… de mi.
Normalement, je ne dessine jamais parce que je ne sais pas faire…
mais comme j'avais gribouillé un truc en rapport avec ça bah… voilà.
Désolé pour cette agression visuelle.
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